Подарком был вчерашний вечер,

      Когда внезапно – все срослось…

      Собор лучами был подсвечен,

      И звона молоко лилось.

      Нева нас ласково качала,

      Не унося от берегов.

      И девушка с веслом встречала

      На Ботном домике из снов…

      Сквозь боль я поняла – живая!

      Свалился ком с усталых плеч…

      Я у себя – одна такая…

      И надо мне СЕБЯ беречь!

      И вновь стою я у семи дорог…

      Опять гудят под небом провода,

      А поезд снова мчит меня туда,

      Где дом родительский, где мой родной порог…

      Я в казахстанский воздух окунусь,

      Вздохну степную пыль, закрыв глаза,

      И очень скоро к вам назад вернусь,

      Пусть увлажнит подглазия слеза.

      Многообразье мира звуков,

      Сплетаясь, выдает слова желанные…

      Такие теплые, такие славные,

      Но самое родное слово – МАМА —

      Произношу и сразу вспоминаю

      Глаза и руки, дивный нежный свет,

      Который греет сквозь любые расстояния

      И бережет меня, как ангел, столько лет…

      Как выручает нас порою звуков сила!

      Охваченная болью и бедой, зову я маму,

      Слышу рядом голос милый,

      И вновь восходит солнце надо мной.

      Я люблю тебя такого…

      С полувзгляда, с полуслова…

      Все дела отодвигаю,

      За тобою уплываю…

      Мысли, чувства, вздохи, боль…

      Наслажденье, радость… Соль

      Твоего прикосновенья,

      День наставший, пробужденье…

      Утро, солнце, ночь ушла,

      Створкой хлопнуло оконце

      И нахлынули дела…

      Замечу я, друзья, напасти хуже нет,

      Чем доморощенный поэт.

      Пять строчек настрочит – и вот

      Он сам над ними слезы льет.

      И от того тепло ему,

      Что вызвал стих в душе волну.

      Он ночь не спит, глядит в окно,

      Там – Муза, образы… Темно…

      По щечке катится слеза,

      Песку насыпали в глаза.

      А утром, подавив зевоту,

      Бегом в трамвай и на работу.

      Вот так летит за годом год.

      А наш поэт творит и пьет.

      Ушла жена его к другому,

      Забыв свой долг, дорогу к дому,

      Где вышеназванный пиит

      Стихи ваяет. Он – творит…

      Всю ночь в огне горит свеча.

      И пляшут строчки хохоча.

      Живет теперь один поэт…

      А рифм как не было, так нет.

      Я, как волк, сбегу в глухую ночь,