Я столько раз писала про волков,

      Про волчью боль, про волчью злость и

      нежность,

      Но вот теперь сама среди флажков,

      Мечусь как зверь, а ночь так безмятежно

      Глядит с небес и говорит – нельзя,

      Куда ты рвешься, там же будет больно,

      Но нервы оголённые скользят

      И разум вторит – дурочка, довольно.

      Но в глупом сердце плещется любовь,

      И нежных слов запас неисчерпаем,

      Я вновь ныряю в паутину снов

      И твоё имя повторяю… повторяю.

      И мчусь на красный, позабыт инстинкт,

      Сама себе внушая, что быть может,

      Очередной нелепый, глупый стих,

      Хоть как то твоё сердце растревожит.

      И не сдержать уже потока чувств,

      Ненужная любовь наружу рвется,

      Забыв про всё в который раз лечу.

      Хоть знаю точно – сердце разобьется.

      В глухом лесу, в забытом богом крае…

      На покрывале из живых цветов…

      От смертной и кровавой страшной раны…

      Уходит к предкам гордый сильный волк…

      Ещё в сознании, еще немного дышит…

      Еще по венам тихо кровь бежит…

      Еще пока и видит он и слышит…

      И память долгой жизни ворошит…

      Осенней ночью под дождем из листьев…

      Он в этот мир пришел под шум грозы…

      Художник – осень рисовала кистью…

      Дорогу в жизнь волчонка егозы…

      Вскормленный молоком волчицы мамы…

      Он силу обретал и день за днём…

      Усталости не чуя и упрямо…

      Горел познания неистовым огнем…

      Зимой уже он сам искал добычу…

      Заматерел, окреп, стал опытней, умней…

      И ради интересной сильной дичи…

      Готов был ждать в засаде пару дней…

      Однажды у лесного водоема…

      Когда