Блестит роса серебряным сосцом.

      Здесь девы скок темноволосой

      Орла ночного разбудил,

      Ее развеянные косы,

      Его молчание удил!

      И снежной вязью вьются горы,

      Столетних звуков твердые извивы.

      И разговору вод заборы

      Утесов, сверху падших в нивы.

      Вон дерево кому-то молится

      На сумрачной поляне.

      И плачется и волится

      Словами без названий.

      О, тополь нежный, тополь черный,

      Любимец свежих вечеров!

      И этот трепет разговорный

      Его качаемых листов.

      Сюда идет «пиши-пиши»,

      Златоволосый и немой.

      Что надо отроку в тиши

      Над серебристою молвой?

      Рыдать, что этот Млечный Путь не мой?

      «Как много стонет мертвых тысяч

      Под покрывалом свежим праха!

      И я – последний живописец