Она приходит как буря внезапно.

      Вроде тихо, спокойно, и песни поют соловьи.

      Только утром однажды услышишь ты голос печальный:

      «Она идет по стране, сжигая все на пути.»

      И трудно тебе понять это будет сразу,

      Но осознание сказанному придет по указу.

      Она страшною бурею несется, стремглав,

      И карает каждого, на пути повстречав.

      Война… всего пять букв, а сколько боли…

      Слезы на глазах, угнетающий страх…

      И разлетевшийся по ветру братский прах…

      И от утраты сердце матери заколет…

      Холодные окопы, треугольное письмо…

      И наготове автомат и пулемет…

      А мы читали о войне в литературе,

      Учебники истории зубрили наизусть.

      На музыки мы пели песни в хоре,

      Но страшно не было ничуть.

      И думали, война осталась в прошлом,

      И не коснется нас она своей ладошкой.

      Но в каждом новом веке человек

      Готов с оружием в руках идти на тех,

      Кто, по указу сердца или свыше,

      Страну соседнюю врагом считает,

      И прыть свою никак не умоляет.

      Толкая в пропасть из небытия все ниже,

      Свергая веру, и культуру, и людей,

      Лежащие махровые ковры полей.

      Откуда ж постоянно возникает в людях

      Эта странная тягота к войне?

      И почему, когда одних врагов изводим,

      Мы новых снова ищем на земле?

      И кажется, взрастает в человеке сорняком

      Желание опять идти на бой с врагом.

      Его искореняя, мы срезаем лишь верхушку.

      Сорняк же продолжает дразнить душу.

      И потому, наверное, какой век не возьми —

      Былую Русь, Империю, СССР —

      То в каждом воин и боев не счесть,

      И то же самое ждет нас впереди.

      Нам корни эти вырывать необходимо

      Пока душа у человечества не сгнила.

      Что оставляет каждый раз после себя война?

      (Не будем мы считать все человеческие жертвы).

      Она меняет у народа склад ума,

      Она меняет исторические реки.

      Забыв о прошлом и об опыте былом

      Современники твердят лишь о своем.

      О том, что может быть кому-то

      Это выгодно в данную минуту.

      Потомки, может, их потом рассудят,

      А может будут также спорить,

      Но ясно лишь одно – ускорить

      Процесс разрухи удается людям.

      Историю записывая заново и разрушая памятник —

      Процесс безостановочный, как маятник.

      Все больше в людях просыпается хищник,

      Звериные инстинкты ведут их на площадь.

      И там вдруг забываются истины,

      И там вдруг забывается прошлое.

      Как вспомнить теперь мы их сможем?

      И как ценить научимся то же.

      Ответов этих нет у нас сейчас,

      Не помогут нам советы Ильича.

      Его бронзовых бюстиков осталось так мало.

      Пожалуй, их в красную книгу пора бы

      Записать.