Заря сгорала золотая,

      И месяца уж свет пролит,

      И сырость в сад прошла ночная,

      В ней месяц серебром дрожит.

      Все ближе надвигались тени.

      И опустилась роса,

      И мне средь новых откровений.

      Слышны ночные голоса.

      А ночь все ближе, слышно ясно,

      В березах шепчутся листы.

      И замерли в тени прозрачной,

      Неясных, темных кущ кусты.

      Под серой, влажной в небе дымкой,

      Там месяц бродит невидимкой,

      Вдали среди речных ракит,

      Там речка сонная блестит.

      А за рекой пшеничное поле.

      Где пролегла моя дорога,

      Туман все скрыл и понемногу,

      Закралась в душу мне тревога.

      Закралась в душу мне тоска,

      Что ночи тень стоит кругом.

      Вдруг слышу песнь издалека

      Там люди, свет и там мой дом!!!

      Мы молча слушали дыхание весны,

      И ветер доносил неясный звон,

      Как тонкий звук затихнувшей струны,

      То ветер с Родины принес поклон.

      Понятен был тот звук для нас,

      В нем оживал отчизны глас,

      Мы были ближе с ней сейчас.

      Тем дорог был нам этот час.

      В туманной дымке рисовались,

      Края родимой стороны,

      И с нашей волею боролись,

      Их звуки милой старины.

      За темной мглой синели своды.

      В волнистых облаках разводы.

      И дали полные тревоги,

      Встречают молча на пороге.

      Тот звук мелодий дарит свет,

      Вся наша жизнь стоит пред нами.

      И эта связь несет привет,

      Меж веком нашим и друзьями.

      Уснул уж ветер средь ветвей.

      Плывут туманом облака,

      И тянет свежестью с полей.

      Закралась в сердце к нам тоска.

      И свет зари поплыл по саду,

      Назад нас манит с укоризной,

      И дуб, что смотрит чрез ограду

      Ждет край оставленной отчизны.

      Судьба как ветер нас несет,

      И радость, что была возможна

      Утрачена. И хоть идем мы с ней вперед,

      Все ж сердце бьется так тревожно.

      Тот, кто в травинке ищет красоту,

      Или найдет созвучное он слово,

      Увидит он везде прекрасную черту,

      И звук мелодий слышит снова, снова.

      Талантлив тот кто видит все и слышит,

      Какие перед ним картины рисовались,

      Слух музыканту как природа дышит,

      Поэту – что слова ему лишь раздавались.

      Хоть не художник создал красоту.

      Заложена она была в природе.

      Талантлив тем, что смог увидеть ты,

      Ту красоту, что есть в любой погоде.

      Талант, ты слух душевный напряги.

      И формы виденного выплывут из мрака,

      Ты