Следы на воде. Владислав Вишневский
Читать онлайн книгу.
– вкупе, можно прочувствовать только на выходе из бухты, либо ещё дальше.
Тучи налетевших со всех концов страны отдыхающих, мало вдаются в такого рода детали. Им достаточно морской воды в бухте – ласковой и солёной, солнца – жаркого и без туч на небе, какой-никакой еды, и крыши над головой на ночь. Всё. Развлечениями не манкируют, хотя всё дорого. Отстёгивают бабки. Катаются на водных бананах, на скутерах, на парашюте на тросе за катером, фотографируются, беспрерывно пьют воду в киосках, едят мороженое, шашлыки, глазеют по сторонам, стоят в очереди в туалет… Хотя приезжающие, скептически замечает про себя Геннадий Михайлович, всякий раз разные, но ведут себя одинаково. Из года в год так. Из лета в лето…
На взгляд Михалыча, он капитан яхты «Ольга», отдыхать люди не умеют. Хотя деньги за всё платят легко. Мелькнёт порой удивлённая мыслишка у капитана: и откуда у народа столько денег, но он её тут же отгоняет, и пусть, лишь бы приезжали. И правда. В прошлом сезоне, например, почти в это же самое время, у него уже было тысяч сто восемьдесят, чистыми. Рублей, естественно. Не считая затраченных на налоги, топливо для дизеля, и прочие личные покупки. Это – что-то! В данный момент, в это время – меньше. Намного. То ли отдыхающих поубавилось, то ли солнце жарче, нет, скорее всего конкурентов в его деле прибавилось. Яхт не прибавилось, вроде, но всякой плавающей посудины на воде болтается заметно больше… Это местные раскручиваются. Подрастающая молодёжь. Деньги на отдыхающих делают. Раньше всем хватало. Сейчас нет, крутиться надо. Михалыч даже перестал даром катать, за натуру, за женские улыбки. Ещё в прошлом году о-го-го как… в этом – нет. И боцман его – Витальич, донельзя загорелый, худой, жилистый мужичок с голым черепом, всегда в плавках – часто в воду залазить приходится – понимает обстоятельство, прибавку не просит.
– Эй, на яхте… – неожиданно перебивает клубок неспешных мыслей капитана чей-то громкий голос за бортом, сверху, издалека. – Есть кто-нибудь?
Геннадий Михалыч, он с боцманом в кубрике, неторопливо едят приготовленный боцманом завтрак. Чем раньше позавтракаешь, тем… Опыт, опыт, сын ошибок! Потом может быть и не до завтрака… Кстати, и спят они всё лето здесь, на яхте. Не отходя от работы. Мало ли какая блажь в головы отдыхающих под утро может придти, тариф будет как минимум двойным, а то и выше…
Боцман опережает капитана… Через короткую паузу, не поднимаясь с места, так же громко кричит снизу в раскрытую дверь кубрика.
– Есть, конечно, коль не шутишь… Сейчас! – шепчет капитану. – Покажись, Михалыч, выгляни, может не зря.
Геннадий Михалыч, пожимает плечами: вытирает полотенцем рот, руки, кидает его себе на шею, берётся за поручни (три ступеньки)… высовывает голову из кубрика.
Солнце как раз высветлило верхушку прилегающей к бухте горы. Тёмная от густой сосны её бархатистая поверхность, с ярко-зелёной, в золотой бахроме солнца короной, словно шляпа на улыбчивом лице бухты. Чудо, не картинка. Истинное произведение искусств… Кстати, Геннадий Михалыч сто тысяч, кажется, работ и местных, и приезжих «айвазовских» видел, но ни