Fille du Ciel, douce Philosophie,

      Combien de foux abusant de ton nom,

      Et des François corrompant le génie,

      Ont, en Mégere, affublé la raison!

      Timon se leve, & dit d'un ton sublime:

      Meurent les Arts, & périssent l'esprit!

      L'homme est charmant sitôt qu'il s'abrutit;

      Et tous les sots reçoivent pour maxime,

      Qu'il est grand jour aussi-tôt qu'il fait nuit.

      Ainsi bravant la sagesse éternelle

      Qui nous traça les routes du bonheur,

      L'homme insensé se croit plus sage qu'elle.

      Eh! qu'a produit cette sombre fureur?

      Triste & farouche on dédaigne la vie,

      Le Suicide a souillé ma patrie;

      De noirs forfaits remplacent le plaisir:

      On trembleroit de caresser les graces,

      Le fanatisme est errant sur nos traces,

      La gaieté suit, & je cours la saisir.

      A l'heure même étoit à sa toilette

      Bien tristement Madame Capponi,

      Très-mal nommée, & les aimant, nenni;

      Au demeurant riche, belle, discrete,

      Pleurant encor la mort de son mari,

      Et du veuvage assez mal satisfaite.

      Le Crieur passe, & certain son qui plaît.

      Frappe la Dame, & la trompe peut-être.

      Marton, dit-elle, allez à la fenêtre,

      Ecoutez bien, & sachez ce que c'est.

      Marton bientôt revient toute troublée;

      Le croirez-vous! ah! Madame, écoutez!

      C'est un Marchand… je suis émerveillée. —

      Mais que vend-il? – Ce que vous regrettez.

      La Dame dit: faites venir cet homme. —

      Quoi! l'appeller!.. la chose vous surprend?

      Tenez pour sûr qu'à Paris ou dans Rome

      Toute autre qu'elle en auroit fait autant;

      Et telle ici qui fait la précieuse,

      A son Marchand, qu'elle voit chaque jour;

      Le Roi, la Reine, avec toute la Cour,

      N'ont-ils pas vu la piece curieuse?

      Or, c'est le cas, ou jamais il n'en fut.

      Le Marchand dont à l'instant comparut;

      Bien humblement il fit sa révérence,

      Ote le voile, & le tout se passa

      Comme à Rodric Gabriël l'annonça.

      Figurez-vous en pareille occurrence

      L'émotion & le saisissement

      D'une Beauté qui se voit envahie,

      Et sans respect ainsi prise à partie.

      Et néanmoins le premier mouvement,

      Si naturel, fut de se laisser faire,

      Se résignant, soupirant de grand cœur,

      Et des deux mains, par excès de pudeur,

      Cachant ses yeux. Le second tout contraire

      Fut d'écarter, hélas! le téméraire:

      Mais vains efforts & nouvel embarras;

      Elle le veut, elle ne le peut pas. —

      Mon cher Monsieur, voulez-vous que je meure!

      Je ne puis plus endurer ce méchant…

      Ah! par pitié, délivrez-moi sur l'heure. —

      Très-volontiers. Prononcez seulement

      Parapilla. – Fî donc, c'est du grimoire,

      Vous me trompez. – Non; vous pouvez m'en croire,

      Le terme est neuf… propre à la chose. – Mais!

      Elle frémit, & ne dira jamais

      Ce vilain mot. La charmante hypocrite

      Gagnoit ainsi du temps & du plaisir,

      Et ce ne fut qu'avec un grand soupir

      Qu'elle lâcha la parole susdite.

      L'esprit malin a déjà pris la fuite.

      Parmi les fleurs prompt à se recueillir,

      On le prendroit pour un Saint dans sa niche.

      Ah! reprit-elle, avec un air confus,

      Et le voilà dans l'instant qui déniche

      Pour se nicher tout comme ci-dessus.