Por un sendero

      que al soto baja

      un bello jóven

      gallardo avanza.

      Al aire ondea

      su toca blanca,

      caftan le cubre

      de burda lana,

      su talle ciñe

      revuelta faja

      que el curvo alfanje

      sostiene y guarda;

      cubren sus piernas

      rudas abarcas,

      y el carcax lleno

      de fuertes jaras,

      y la ballesta

      sobre la espalda,

      y el cervatillo

      que al hombro carga,

      revelan, cierto,

      que es pobre y caza,

      y que cazando

      su vida gana.

      La res sangrienta

      deja en la grama,

      y en una piedra

      que besa el agua,

      se sienta y mira,

      miéntras descansa,

      absorto, inmóvil,

      la faz nublada,

      el sonoroso

      raudal que canta,

      y sobre el lecho

      de piedras salta,

      y allá se pierde,

      y allá se escapa,

      cual las mentidas

      sombras livianas

      de los ensueños

      de la esperanza.

      Tal vez Ataide,

      que sufre y ama,

      ve en la corriente,

      pasando rápida,

      su vida entera,

      su vida ingrata,

      en fugitivas

      sombras fantásticas,

      y en voz de llanto

      doliente exclama:

      «¡Ay vida triste!

      ¡Corriente amarga!»

      Sus negros ojos

      lucientes lanzan

      fulgores lúgubres,

      siniestras ráfagas,

      cual si en su seno,

      con furia insana,

      se revolviese

      tormenta brava.

      Hay negros dias

      de horas menguadas

      en que anochece

      por la mañana.

      Consigo traen

      nubes de lágrimas

      y el duro cierzo

      que hiela el alma.

      ¡Desheredado

      desde la infancia!

      Los años vienen,

      corren, avanzan;

      el niño es hombre,

      la madre anciana,

      y el raudal ciego

      de la desgracia

      siempre les dice

      con voz aciaga:

      «¡Ay vida triste!

      ¡Corriente amarga!»

      Hondos suspiros

      Ataide exhala,

      que un imposible

      su sér abrasa,

      y al dueño hermoso

      que así le encanta

      decir no puede

      sus tristes ánsias;

      que ella es orgullo,

      prodigio y gala

      de la hermosura,

      la vírgen lánguida,

      la de las ricas

      trenzas doradas,

      ojos de fuego,

      frente de nácar,

      la dulce niña,

      la altiva dama,

      Leila la Horra,

      Leila la Hijara.

      ¡Él tan humilde,

      y ella tan alta!

      ¿Su amor en donde

      potentes alas

      hallar pudiera

      para alcanzarla?

      Y el pobre mozo

      por sus entrañas

      siente que corre

      hiel que le mata,

      algo que horrible

      su sér desgarra;

      y en el gemido

      de su garganta

      decir parece

      con voz ahogada:

      «¡Ay vida triste!

      ¡Corriente amarga!»

      La vió en las fiestas

      de Bib-Arrambla,

      resplandeciente

      como una hada;

      hada sombría

      doliente y pálida.

      ¿Por qué tan rica,

      tan codiciada,

      de la hermosura

      gentil sultana,

      así insensible

      y así postrada?

      ¿Por qué en el Coso,

      quebrando cañas,

      lidiando toros,

      rompiendo lanzas,

      cien caballeros

      de gran prosapia,

      que prez y orgullo

      son de Granada,

      deslumbradores

      de ricas galas,

      lucientes joyas,

      bruñidas armas,

      sobre fogosos

      potros del Atlas,

      que el Coso barren

      con sus gualdrapas,

      en las cuadrillas

      giran, se travan,

      como