И как не горько это осознать,

      Писатель из меня не получился,

      Мне многое хотелось в жизни знать,

      Но ничего пока я не добился.

      Всё реже я свои стихи слагаю,

      Давно уже забросил свой дневник,

      В нём нужной мысли я не излагаю

      Романа не пишу про боевик.

      Всё суета сует, пропащий свет.

      С молитвой чаще обращаюсь к Богу,

      Быть может, Бог подаст какой совет,

      Подскажет очень нужную дорогу.

      Всё суета сует, всё суета.

      К каким же идеалам мне стремиться,

      Мне надоела эта маета,

      Осталось лишь одно теперь – молиться.

      И как безвестный тот святой монах

      И мне на чресла вретище накинуть,

      Пусть для кого-то буду вертопрах,

      Не устоять и землю мне покинуть

      Возможно, скоро я умру,

      Какая разница когда,

      Мне жизнь совсем не по нутру,

      Срывает крышу иногда.

      Я посвятил тебе стихи,

      Не думай, глупости пишу,

      Забыв про прошлые грехи,

      К тебе навстречу я спешу.

      Ты снишься мне в который раз,

      И тяжело в душе и больно,

      Мир этот вижу без прикрас,

      Так жить уже нельзя, довольно.

      Проснусь, стряхну тяжёлый сон,

      Не избежать его последствий,

      И бьётся сердце в унисон,

      И легче от твоих приветствий.

      Жду встречи нашей наяву,

      Давно готовлю слова любви,

      Своей любимой назову,

      Расцелую рученьки твои.

      Но жаль приходишь ты во снах,

      Меня испепеляешь взглядом,

      Мыслями превращаюсь в прах,

      Была бы ты со мною рядом.

      Но мне не избежать судьбы,

      Счастливым быть видимо во сне,

      Мыслей избежать бы городьбы,

      Надеясь на встречу по весне.

      Боль в сердце,

      на душе скребутся кошки,

      Кровь медленно бежит по жилам,

      по дорожке.

      Высоцкий умер от перенатуги,

      и замолчал.

      Наверное, и я умру,

      и я в испуге,

      и молчу.

      Сегодня ночь опять не спал,

      а значит, ничего не снилось,

      И тяжело дышать,

      и будто умираю, мнилось.

      Ритм жизни такой меня тревожит,

      где-то гложет,

      Как не креплюсь,

      болезнь стреножит.

      Я сына научил тому,

      чего умею сам.

      И на судьбу роптать не смею,

      и буду делать то,

      чего успею.

      Вторые сутки!

      Боже мой!

      Не сплю!

      Теченье жизни не тороплю,

      и предаюсь мечтам.

      Наверно