Край непуганых. Роман Грачёв
Читать онлайн книгу.
ээ… Анюта. – Я попытался скрыть свое смущение. – Вы тут… какими… в смысле, что вы тут делаете?
– Провожала подругу. Она уже в вагоне. А вы тут как?
Я замешкался. Долго объяснять.
– Стало быть, вы действительно не местный. Уезжаете?
– Угу.
Она неловко помолчала, посматривая по сторонам. Вроде бы у нас не было веских причин вести долгую беседу. Встречались-то всего один раз. С другой стороны, наша встреча тут, на перроне вокзала, казалась любопытным стечением обстоятельств.
– Ну что ж. – Она все же посмотрела на меня. Боже, какие красивые у нее глаза! – Счастливого пути. Будете снова у нас проездом, звоните. Мой телефон у вас, кажется, есть. Не потеряли?
– Ношу возле сердца.
Она хихикнула. Сколько ей лет? Двадцать пять – тридцать? Где-то в этом диапазоне. «Братишка, ты не староват для нее?».
И тут у меня вылетел из уст вопрос, который я задаю малознакомым девушкам только в состоянии сильного алкогольного опьянения. Казалось бы, актерская карьера приучила фильтровать базар, но я не успел сомкнуть губы.
– Аня, вы замужем?
Улыбка на мгновение застыла на ее лице. Да, я задал совершенно неуместный и глупый вопрос, но… прости уж, я ведь не местный.
– Вы почему спрашиваете?
Я стушевался. Очередь у входа в вагон рассосалась, проводница вопросительно посматривала на меня. Пора валить. Но ноги словно приросли к асфальту.
– Так, вдруг отчего-то подумалось… нет, извините, дурацкий вопрос.
Девушка пришла мне на помощь.
– Я была замужем, Сереж, если вас это так интересует.
– Да, в общем, не особо… А дети есть?
– Это важно? – Легкая тень накрыла ее очаровательное солнечное личико. – Нет, не успели обзавестись.
Проводница уже сверлила меня взглядом.
– Ладно, еще раз простите меня, дурака. Вы очень симпатичный человек, а у меня в этом городе, повторюсь, никого из знакомых нет.
– Ну что ж, будет повод вернуться. Всего вам доброго, Сережа!
Аня мягко опустила руку мне на плечо, и этого жеста оказалось достаточно, чтобы желание уезжать окончательно пропало. Не говоря более ни слова, она развернулась и зашагала к входу в здание вокзала. Через несколько мгновений ее белое платье исчезло за стеклянной дверью.
Я подошел к проводнице. Надо было протянуть билет, но я стоял как замороженный.
– Две минуты до отхода, – напомнила девушка.
Да, я уже понял, что это не наш поезд, и привезет он меня, скорее всего, не в мою Москву. Тогда зачем? Здесь куда как лучше. Но, с другой стороны, если мой родной поезд проскочил вчера через какую-то нору и занес меня сюда, то, может, и этот состав проскочит через ту же норку и вернет звезду телевидения обратно, к Аллочке Сиротиной и вожделенной рыбалке в Рязанской области? Как в «Лангольерах» Стивена Кинга: обратный путь лежит через ту же дырку в заборе.
Я