Троесолнца. Наталья Шунина
Читать онлайн книгу.
фиолетовые жилы, – ну да что об этом…Тем более сказать я о нем могу лишь то, что его действительно мне продал некто, представившийся Хуршетом. Знаете, это безделица. Но мне показалась интересной выдумка и, наверное, жалко стало продавца.
Он раскрыл кулак и положил медную печатку на секретер. Бажен взял и не поверил своим глазам.
– Это кто?
– Это кентавр, – ответил старьевщик.
– Как кентавр? откуда? кентавр?!
Старьёвщик улыбнулся.
– Думаю, что некто предприимчивый решил сделать что-то под античность. А это, скорей всего, некий пробный шаблон, жестянка. Как вы сами видите, выполнено всё грубо. Но уверен, где-то уже ходит перстень золотой или серебряный с более искусным кентавром и длинной небылицей, – он говорил медленно и так, что, действительно, легко было представить, что перстень ходит, как Гоголевский нос по Невскому, и куда-то приходит.
– Знаете, я забыл, мне надо идти, спасибо, – спутанно, немного запинаясь, сказал молодой человек и, забыв пожать руку, развернулся к выходу.
– До встречи! Очень жду ваших гениальных вывесок! Вы истинный художник! – со смехом радости попрощался мужчина, помахав двумя руками сразу, как будто он провожал теплоход, играя фалдами своего струящегося кимоно и преображаясь в пыльном свете сохраненных им вещей, и множась с ними в тяжелом тусклом зеркале, висящем на стене напротив.
Художник повернулся, кивнул угрюмо лбом, стукнулся локтем о косяк двери и скорее вышел. На улице как-то резко похолодало. Пронизывающий осенний ветер гулял в его штанинах, перстни ходили рядом с кентаврами, девочка оставила миндаль и сейчас прыгала в резиновых полусапожках с ромашками рядом с мамой, а из своего архаичного носа старьёвщик подливал в пиалу жутко пахучего рисового чая…
«Нет-нет, решительно я так сведу себя с ума. Просто дойду до дому…просто совпадение… Да плёвое. Плёвое ведь! А может, старый жид и пронюхал от кого-то, допустим, болтушка Бахрушин к нему зашёл…Все сплетники. Все сплетники! Город маленький! Все друг друга знают! Да, и вытащил из закромов жестянку…Ну, да ничего…Вот, старый жид, вывески захотел…хитрая морда… Ну, или совпадение. Ха-ха, конечно, так и есть!»
Он сам не заметил, как дошёл до дому и лёг на свою кровать, уставившись в посеревший потолок, покрытый проплешинами от нескольких слоёв облупившегося мела. На художника иногда падала меловая крошка, а мыслей у него было так много, и так мельтешили они в его голове, что он закрывал глаза, жмурился, а потом снова открывал и смотрел-смотрел в потолок, как будто тот мог избавить его от выдуманной им «прядильни».
«Порешим: это совпадение, мелочное совпадение, никаких правил нет, ничего, кроме видимого, и я сейчас сяду за работу. Я же не хочу провалить заказ!!! А если все же на секундочку предположить, что это ниточка или знак?» – он долго продолжал внутренний монолог, пока не извёл себя им вконец. Внимание рассеялось, сосредоточенность иссякла, оставалась лишь одна способность – вести бессвязную, двигающуюся на силе инерции