Хороший повод выпить двести…

      А лучше – сразу по пятьсот!

      Погиб поэт, невольник чести…

      Подай-ка, братец, бутерброд.

      Любви, надежды, тихой славы…

      Недолго мучил нас запой.

      Ушел поэт, как от шалавы

      От жизни этой… Брат, открой.

      Судьба не бережет поэта.

      И тот азартен: кто кого?

      Восстал он против мненья света…

      Пельмешки, кстати, не того…

      Но лишь потребует поэта

      К последней жертве Аполлон —

      Поэт шагает с табурета

      В бездонный мáлиновый звон…

      И всё же, хорошо, дружище,

      Что мы не в рамке на стене,

      Что можем жахнуть по полтыщи…

      Дай, Джим, на счастье лапу мне…

      Горит восток зарёю новой

      И вместе с ней горит закат…

      Козырной картою бубновой

      Открытий вскроется расклад:

      Что, правда, друг не умирает,

      Лишь рядом быть перестает,

      Сто грамм тебе не наливает,

      И сам, практически, не пьет…

      2007

      Хорошо быть косяком.

      Неокрашенным притом.

      Непокрашенным при этом

      Недоделанным поэтом.

      Ведь растут у этой суки

      Не сказать откуда руки.

      И друзья – такие ж твари:

      Всё лабают на гитаре…

      Дом – без окон и дверей…

      Дядя мент, входи скорей!

      Хорошо быть косяком.

      В беломорине, притом.

      И смотреть, как чья-то крыша

      Отъезжает выше… выше…

      Вот и съехала. При этом

      Крыша встретилась с поэтом.

      С рифмой завязал он летом.

      Стал прозаиком раздетым.

      Ведь рифмуй иль не рифмуй —

      Гонораров, братцы, нет…

      2008

      Альтернативные ребята,

      альтернативные девчонки —

      корячатся, вгрызаясь в тело

      карандаша бедром бумаги.

      И тянутся к душе ручонки,

      чтоб вырвать клык страданий томных,

      чтоб выбить рык стремлений тёмных

      и обеззвучить трупный гогот

      альтернативного сознанья,

      где вывернут кишкой наружу

      вчерашних дней слюнявый демон,

      где на заборе сушит рожу

      альтернативная листовка

      педерастрелянного гея —

      героя хроник куниллинго-

      спидозного недотрахоза…

      Но что тебе, Поэт до этих

      аноргазмических вселенных?..

      Когда шипит в твоем бокале

      «Клико» свободы и забвенья!

      Живи! Хрипи пером в накале:

      «Йоу! Помню чЮдное мгновенье!!!»

      2007