Ранним июльским утром

      росинкой сверкаю в траве,

      облаком перламутровым

      в бездонной плыву синеве.

      Ключиком родниковым

      из недр заповедных рвусь,

      я в песне – всего лишь слово,

      а песня моя – про Русь.

      Я – колос в поле пшеничном,

      иголочка в хвойном бору,

      и голос мой в стае птичьей

      приветно звенит поутру.

      Могу стать большой и сильной,

      но зёрнышком быть не стыжусь,

      ведь я родилась в России

      и этим очень горжусь!

      Нас в юности дальние манят дороги,

      спешим в неизвестность, надежду тая,

      и только душа в неподдельной тревоге

      всё рвётся обратно – в родные края.

      В родительский дом за густыми садами,

      где ивушка косы плетёт у пруда,

      там можно, как в детстве, довериться маме,

      она всё поймёт и поможет всегда.

      И сколько б судьба ни давала подножек,

      и гор золотых ни сулила она,

      родимый порог нам с годами дороже

      и данная Богом милей сторона!