Стихотворная окрошка. Михаил Гарцев
Читать онлайн книгу.
сам себе налью и осушу стакан.
Резвятся образы под строгою кормою,
волной игривою подброшенные вверх.
Могу нагнуться, прикоснуться к ним рукою,
услышать детский беззаботный смех.
Я их пленю хрустальной тонкой сетью,
пусть в ней томятся, а придет черед,
я перелью их в золотую песню,
увижу слов и музыки полет.
Я не ищу конечной четкой цели.
То тут, то там сверкнет огнем кристалл.
Минуя рифы и минуя мели,
я вновь увижу грустный свой причал.
И вновь уйду, влекомый звезд сияньем,
и затеряюсь навсегда в потоке лет,
но слов, сомкнувшихся, проступят очертанья
мой маленький, но четкий в жизни след.
Памяти воздушной гимнастки
Под куполом цирка
в пределах дуги,
где лонжи, как циркуль,
мной чертят круги,
лечу в перехлёсте
огней цирковых
небесною гостьей
в обитель живых.
Знакомо до дрожи
сияние дня.
Напарник надёжный
страхует меня.
Мы платим по счёту
богам до конца,
за тягу к полёту
сжигая сердца.
Мой парень отважен,
подстрижен под ноль,
В глазах его та жа
смертельная боль.
Мой номер смертельный!
Так вынь и положь
мой крестик нательный
янтарную брошь.
В ней толика солнца,
крупица луны.
Нанизаны кольца
греха и вины.
И нам не сидится
на грешной земле,
и мы, словно птицы,
растаем во мгле.
Мы платим по счёту,
ввысь рвёмся опять.
Такая работа —
творя, умирать.
«Граненое крупное тело…»
Граненое крупное тело
добротной работы, кондовой.
Художник любил свое дело,
он знал первородства основы.
Мы видим и слабость, и силу,
мы видим предательство, верность.
Художник, какой же он милый,
пытался найти соразмерность.
Не ждите прямого ответа,
не ждите Его соучастья.
Гармония мрака и света,
гармония боли и счастья.
Но что этой жизни дороже:
смеяться ли, плакать, молиться…
Рисуй же, дружище Художник,
свой мир собирай по крупицам.
Вот торс, обнаженный в движенье,
лицо в откровенном порыве.
Лишь это сильнее забвенья,
сильнее,
смелее,
надрывней.
«Порою слышу в спорах жарких…»
Порою слышу в спорах жарких:
"Слаб этот стих.
Какой-то робкий и неяркий
среди других".
Мои стихи – мои солдаты,
мои войска.
Пусть не сильна в искусстве ратном
моя рука.
А вот пришлось стать полководцем.
В том нет вины.
Бойцы, рожденные под солнцем, —
мои