Предметы первой необходимости

      вовсе не хлеб и не вода,

      а отсветы божьей милости —

      немного жалости и стыда,

      немного нежности и теплоты, —

      этого хватит вполне.

      И ещё, чтобы смертный – ты

      отдан был смертной – мне.

      Кот упал на козырёк подъезда…

      Лапы переломаны, в бреду

      Он мяучит. Я за ним полезу,

      Ангелов на помощь приведу.

      Не спасут. Я знаю – не спасут.

      Я тем более спасти не в силах.

      На руках, живого, понесу, —

      Перед смертью он такой красивый.

      Я хочу, чтоб и меня потом,

      Если с высоты сорвусь всерьёз,

      В безопасный и уютный дом

      Кто-то на руках своих отнёс.

      Пусть проходит любой твой синяк

      И срастается судьбы перелом —

      Вниз летишь ли – кубарем, кое-как,

      Или вверх – помахивая крылом.

      И никакого в душе осадка

      Огорчения или беды.

      На языке хорошо и сладко

      Чувствовать вкус воды.

      И никогда не испытывать жажды,

      Резей прежних обид…

      И, удивлённый, ты спросишь однажды:

      «Почему ничего не болит?»

      Подумаешь – влюбились два поэта,

      Ведь их никто влюбляться не просил.

      По жёнам он уже поколесил,

      Она чужим теплом была согрета.

      Сидят они на кухне, пьют пивко

      И солонятся воблой икроносной,

      И кажется судьба почти что сносной,

      И в лучшее поверить так легко.

      И верится: жестокий ветер стих,

      И отступили на мгновенье бури,

      Пока читает свой бессмертный стих

      Дурак прекрасный своей лучшей дуре.

      Хорошо, что нельзя вернуть,

      хорошо, что не удержать.

      Отправляясь в далёкий путь,

      легче просто руки разжать,

      чем вцепиться отчаянно в то,

      что твоим никогда не бывало,

      а лишь только тебя овевало

      и несло как отцветший листок.

      Что ж ты медлишь?

      Попробуй, давай, —

      отпусти, пока не приросло.

      А потом уплывай, уплывай,

      как от брошенной лодки весло.

      Достала мясо – псы уж тут как тут.

      Подкинула в печурку дров трескучих,

      всё ждем мы дней счастливых и везучих,

      а вот они – идут, идут.

      Проходит дачный неуютный отпуск,

      не задался – весь вымок от дождей

      зато от дел пустяшных и людей

      здесь можно отдохнуть. И даже опус

      по ходу сочинить – и тут же в печь,

      не жалко вовсе. Не о чем жалеть,

      хоть отпуск мой прошёл уже на треть,

      я дам остатку медленно утечь.

      Пусть будто бы сквозь пальцы просочится,

      и это лето, лучшее, быть может,

      и этот день, что так бесцельно прожит,

      и всё, что в нём хорошего случится.

      Горсть переспелой смородины

      Осыплется в траву вот-вот…

      В августе любишь Родину

      Неделями напролёт.

      И ни за что не коришь,

      Не сетуешь, не обличаешь, —

      А только благодаришь

      За радость и за отчаянье.

      Наш август уходит. Ты зорко его стереги.

      Вот только проснёмся – и сразу же любование…

      Шаров золотых чуть качаются стебли тугие,

      Приветствуют,