Кара некрофила. Тогрул Ниязи Мехти
Читать онлайн книгу.
Было очень много интересного, но точного соответствия я так и не нашел.
Уже ближе к вечеру я отправился с близким другом – Динаром, в клуб, куда мы обычно ходим по пятницам. Там собираются молодые люди, чтобы поиграть в игру «Мафия». Эта игра мне нравится тем, что я, играя в нее, одновременно имею возможность поиграть еще и в другую игру. В ту игру, которую я играю сам без партнеров, и про которую никто не знает. Я наблюдаю за людьми в процессе игры. Они, сами того не подозревая, раскрывают свои пороки, и мне не приходится уже додумывать. Слабость перед тщеславием, желание быть услышанным, жажда власти, порой жестокость в жестах…, это все может быть характерным и тогда, когда принимается решение об убийстве. Все это может быть не столь значительным на первый взгляд, но все это вкупе может составить образ того зверя, который находится внутри человека. Зверя, которого он, конечно, пытается скрыть всеми возможными средствами.
Я сел за игру и уже, в привычной мне манере, начал следить за игроками, так как, в основном, мне было просто наплевать на саму игру. Через определенное время, я уже поймал себя на мысли, что у меня почему-то ничего не получается. Меня очень сильно отвлекала мысль о Малыше. Было жалко его. Был момент, когда я хотел встать и уйти, чтобы переписать его историю иначе. Поменять концовку. Сделать так, чтобы его не поймали, и чтобы он остался на свободе. Я бы поменял только это. А все остальное мне было по душе, и Баклан заслужил свою участь. И то, что Малыш смог постоять за себя, тоже удовлетворяло меня. Вот только почему он говорил с трупом? Что его подтолкнуло к этой беседе? Я не знаю. Возможно, это было результатом его долгого общения с неодушевленным предметом. Возможно, это уже привычка, и она проявила себя. Не знаю! Не буду ничего переписывать! Пусть будет как есть! Но я хочу узнать продолжение и как можно скорее. Играть дальше мне не интересно. Я покидаю игровой стол. Сажусь в машину перед клубом и закрываю глаза.
Нет, ничего не вижу. Немного побаливает голова, возможно, это и мешает мне пока открыть дверь в мир моих фантазий. Непонятный ступор. Посидев еще немного в машине, я вернулся обратно в клуб к Динару.
Он мне рассказывал что-то с большим интересом, а я кивал ему головой так, словно слушал его. Но в этот момент я был настолько погружен в свои собственные мысли, что едва улавливал только отдельные фрагменты из того, что он говорил.
Мои мысли были заняты тем, почему я не смог нарисовать в голове продолжение истории Малыша? Разве это не то, что создает мой мозг? Многие говорят о вдохновении. А что это такое? Оно приходит извне? Может наша иллюзия о том, что творчество – это продукт, созданный творцом, ложная? Может, это не я создаю истории, а всего лишь принимаю информацию и передаю ее. И являюсь всего лишь посредником? Не знаю, хотя твердо знаю одно: продолжить ее сейчас зависит не от меня.
Позже, приехав домой, я открыл компьютер и прочитал то,