Серо-голубой блюз. Тая Снеге
Читать онлайн книгу.
клубничного варенья.
– Вот бы и мне совершить что-нибудь эдакое! Что-нибудь, после чего все забыли бы обо всяких там «маст» и «раст» и писали бы обо мне! – мечтал Латан.
Он встал и подбоченился.
– Да-да, твоими «пташками» и так уже восхищается весь город! – презрительно бросила ему Дафна.
– Послушай! Ну ты же знаешь, что я напутал совсем чуть-чуть! Хотел придать золотистый оттенок их крыльям, хотел, чтобы они освещали город в темноте, а эти мерзкие существа вдруг начали расти!
– Смотри, чтобы снова чего-нибудь не вышло!
– Смотрю, смотрю… Старая зануда, – прошептал он, вытирая рукавом усы…
Все дни для Артура стали теперь одинаковыми, бесприютными, серыми и холодными. Он часто бродил по городу, сонному и запуганному – здесь просто нечем больше было заняться. Даже для него, молодого, сильного, огромного как скала, не находилось никакой работы.
Бесконечно вспоминались ему бархатные изумрудные просторы родной деревни, морщинистые материнские руки, строгий отец, сказочник дед, запах свежего сладкого хлеба… Вспоминалось, как, возвращаясь с войны домой, он попросился переночевать в приют… и не мог теперь никак его покинуть! Серая Варя накрепко привязала его своим серебряным, режущим как нож взглядом, своим бесконечным одиночеством, своей грубой мальчишеской манерой общаться! И ничего, ничего, к сожалению, не мог он с этим поделать!!! А Варя почти не обращала на него внимания. Каждое утро она уходила к Киру и сидела с ним до самого вечера, пока его родители не возвращались с работы…
Фиолетовые, некрасиво заляпанные цветочками занавески… на окнах маленькой квартирки… в подвале большого серого дома.
Здесь жил Кир. Кир, у которого не было игрушек… Кир, который не мог говорить… Кир, которого очень жалела Варя. Ей всегда непросто было найти занятие для него и себя, да ещё и растянуть на весь день, но приходилось, и получалось…
Огромный, мускулистый и добрый папа Кира соорудил в крохотной комнатке качельки, и теперь мальчик только и делал, что сидел на них и ковырялся с какими-нибудь часами. А Варя устраивалась рядом и неотрывно смотрела на него, как, например, сегодня…
Приближался вечер…
Подвальное окно светилось загадочным голубым светом… А за ним паутинились ветки кустов… увешенные серым мусором… который трепыхался на ветру… печальными шуршащими флажками… из фольги от шоколада…
Вдруг сквозь шелест и шуршание в комнату проникла мелодия… Сначала Варя опешила, ведь в городе никогда не было никакой музыки, кроме той, что доносилась из сломанного радио Георга. Но та музыка была грубой, израненной помехами приёмника…
То, что слышала Варя сейчас, звучало совершенно иначе! Шелест ветвей и мусора не перечёркивал музыку, а, наоборот, переносил её от дерева к дереву, от куста к кусту… А ветви будто бы забрасывали мелодию прямо в окно! Занавески надувались ею, и вся комната начинала дышать! Эта музыка не была