Я иду на восток. Александр Витальевич Кретов
Читать онлайн книгу.
назначения. Еда где? Признавайся, ты все съела?
– Мне что-нибудь, что можно есть.
Голос охрип за ночь на холодном воздухе. И мысли слушаются плохо. От этого я говорю так медленно? Ах да, мы же всю ночь дышали выделениями местного производства.
– Вот.
Продавщица водрузила на доску квадратную яркую коробку.
– Пожалуйста.
Чего ты так хищно улыбаешься? Мне что-то уже не хочется ничего покупать.
– Это съедобное?
– Не знаю, но есть можно.
– А из чего это сделано?
– Да кто ж его знает?
– Понятно.
Ничего, конечно, не понятно. Просто у меня почему-то хорошее по утрам настроение. Словоохотливое.
– Сколько это стоит?
Она ткнула пальцем в зеленый ценник на коробке. Ух. Единица с несколькими нулями. Буржуи. Да я таких чисел в жизни не видел.
– Чего подешевле нету?
Она отпрянула от меня и быстро-быстро замотала головой.
– Да ладно тебе. Чего испугалась?
Пятится, головой машет. Сейчас еще как закричит! Или на улицу ломанется. Тихо-тихо, уже ухожу. Видишь, потихоньку, задом, к двери. Только без резких движений.
Фух, повезло. Сейчас такое могло начаться…
Все же хорош свежий парковый воздух. Он почти как лесной. Почти как на востоке… Точно. Я же шел на восток. Так, по порядку. Сначала надо где-то раздобыть еду. Магазин, столовая, ресторан. Можно еще напроситься к кому-нибудь в гости. Нет, последняя мысль явно плохая. Начнется разговор, а там слово за слово, и я так и не доберусь до востока, а у меня всего день…
Ей что еще нужно?
Навстречу мне брела вчерашняя девчонка из грузовика. Вся согнулась, качается, огромный походный рюкзак мотает ее из стороны в сторону. Она остановилась напротив. Лицо красное. Дышит тяжело. Смотрит исподлобья. Молчит. Глаза большие пуговичные, как у плюшевого медведя. Мне дарили такого когда-то. Их выпускают у нас с конвейера. Они будто смотрят на тебя и осознают, что неживые. Ну, чего? Уставилась под ноги. Беленькие чистые туфли. Совсем как новые.
Я закурил. Помотал головой. Девочка быстро подняла глаза, но тут же снова опустила. Миг надежды. Вечность отчаяния. Я присел на корточки. Рюкзак соскользнул с плеч. Взвизгнула молния. Хочешь, куртку отдам или штаны? И вправду, зачем тебе мужские старые штаны. Вот, держи.
Я встал. А, черт! Сигарета обожгла пальцы. Плечи снова оттянуло назад. Будешь светить им в темноте. Где солнце? Вроде справа. Мне туда. Или слева? Куда-нибудь, потом разберусь. Она так и стоит там, позади, с фонарем в руках. Смотрит вслед, как на последний пароход. Шаг, еще, быстрее. За поворот. Туда, где не будет видно. Скорый бег рывками – одышка. Последний раз занимался спортом не в этой жизни. Вроде оторвался. Хотя она и не преследовала.
Автомобиль на дороге. Такси? Вроде не похоже. С двери сыпется ржавчина. Он вот-вот развалится от старости. То дернется, то остановится и будто ждет, пока я поравняюсь с ним. Вот опять. Я ускорился. Он все так же