За окном метели воют.

      Скучно одному зимою.

      От житейской ли от муки,

      Иль я слышу неба звуки,

      Я не знаю, так сказать, —

      Стал и я, друзья, писать.

      Легче чтоб лились стихи,

      Извините, абч – хи – хи!

      Без раскачки, в сей же час,

      С Богом, начинаю сказ.

      Сказ о Поте – печнике

      И о Зоте – чудаке.

      Во деревне Чудовая

      Зотя с Потей поживают.

      Я начну о Поте речь.

      Он умеет делать печь.

      Потя, опытный печник,

      В тайны дел печных проник.

      У него легка рука —

      Лучше нету печника.

      Потя – пекарь,

      Потя – жнец,

      Телемастер и кузнец,

      Плотник он и комбайнёр,

      Тюнекатый и шофёр.

      Дом его отцовский древний

      Под сосною средь деревни

      С пятой крышею смолёвой

      Пять веков стоит, как новый.

      Потя сам печёт оладьи,

      Моет, варит, чистит, гладит.

      Ходит грустный он по дому.

      Жизнь его теперь хоть в омут:

      Без хозяйки год живёт,

      К ней кориться не идёт.

      Поругались из – за чашки,

      Что упала и на части

      Разлетелась по избе —

      Вот и трещинка в судьбе.

      От печали и тоски

      Сердце рвётся на куски.

      День и ночь друзья идут,

      Веселят его, поют.

      Под гармонь весь день гульба!

      От забав дрожит изба…

      Сердце просит тишины.

      Плохо без родной жены.

      Потя:

      Где же ты хорошая, Милая Опрошенька?

      А Опроша между тем

      Извелась в тоске совсем.

      От печали и от муки

      Наложить хотела руки.

      Но Опроше говорят:

      «Кто убьёт себя, тот в ад

      После смерти попадает.

      Проще жить, кто всем прощает,

      Наберись смирения.

      Попроси прощения

      В ноги Поте упади.

      И прижмись к его груди»…

      Малохольненький ты мой,

      Позови меня домой!

      Мысли все твои я знаю,

      За сто вёрст я их читаю.

      Без тебя мне жизни нет

      И не мил мне белый свет!

      И по первой по пороше

      К Поте в дом пришла Опроша.

      «Ты прости меня» – сказала…

      И на грудь ему упала.

      Ну, пора сказать о Зоте.

      Он пока в трудах,