Веря в истину тонких стилетов,

      В золотую дорогу домой,

      Отпускаем мы души по ветру

      И летим вместе с ними с тобой.

      Нам не хватит ни солнца, ни неба,

      Ни последней вечерней звезды —

      Мы, как зёрна упавшие хлеба,

      С ветром в поле плутаем следы.

      Вера чёрствая в гло́тке комками

      Забивает родившийся крик,

      Но идём, мы идём небесами

      На страницах потерянных книг.

      И, пожаром лесным загораясь,

      Это небо пророчит нам путь,

      И дорогу укажет, рождаясь,

      Новый день проникающий в грудь.

      Мы не иноки или бродяги —

      В наших душах горела весна

      И в листах этой белой бумаги

      Мы оставим свои имена.

      Это всё, что нам стоит оставить —

      Остальное лишь глупая ложь,

      Полубред, полуявь, полу-память.

      Мы уходим в последнюю ночь.

      Чёрный дым поднимается к небу,

      Небо смотрит в огонь городов —

      Там таранят свободу и веру

      Самолётным прозрачным крылом.

      Пепел падает хлопьями снега.

      Закопчённые лица людей

      Смотрят вверх – там сгорает надежда

      На осколках стекла и костей.

      Кровь и тлен ухмыляются гадко,

      Небо скрыто пожаром и в нём

      Жизни нет – там лишь гибель порядка,

      Там лишь смерть со своим палачом…

      Сердце надломлено, голос надсадно хрипит —

      Сколько исхожено, сколько положено сил.

      Дни в расстояния с лёгкой руки превратить.

      Сколько же можно так не окончено жить?

      Вера пропащая, сердце скорей успокой,

      Юность ушедшая, дай же мечты ледяной.

      Дайте мелодию – слов подобрать на мотив,

      Дайте надежду. Но, глупое сердце разбив,

      Падать в грядущее, в пропасть растраченных сил.

      Сколько же можно? Так не окончено жил…

      Я ждал зари, но был пожар

      И город мой сгорел дотла.

      И я был в нём – я молча ждал,

      Когда огонь найдёт меня.

      «Иди со мной», – шептала ночь,

      «Сгори со мной!» – кричал огонь,

      Но миновал я смерть и прочь

      Ушёл я в даль дорогой снов.

      Мой путь плутал в восьми ветрах —

      Я видел глад, чуму и боль

      И тех спасал, кто слишком слаб,

      И шёл опять через огонь.

      А он так ждал, считал шаги,

      Он караулил каждый день,

      Но всякий раз я уходил

      Дорогой снов в иную тень.

      И много дней он шёл за мной,

      И много лет я жил во сне,

      Но вот в толпе лихой людской

      Я