Мое сердце начинает биться быстрее. Я не знаю, что сказать. Даже не знаю, что я должен чувствовать от того, что сейчас увижу – в том почти невозможном случае, если все это происходит на самом деле.

      Эмма подводит курсор к моему имени.

      – Джош, вот твое будущее, – театрально заявляет она. – Это ты через пятнадцать лет.

      Медленно открывается новая страница. Маленькое фото почти полностью заполнено цветными воздушными шариками, и только в самом низу видно лицо мужчины в очках, с рыжеватыми волосами. Понятно, что это, видимо, я. Рядом с фото указан день рождения – 5 апреля. Он учился в университете штата Вашингтон, а сейчас работает в какой-то компании «Электра дизайн».

      – А что такое блог? – спрашиваю я.

      – Понятия не имею, – отвечает Эмма. – Интересно, почему вы поехали в отпуск в другое место? Здесь явно что-то более серьезное, чем дурацкие рожи, которые ты корчил перед Сидни. Может, именно потому, что ты знал, что вы собирались в Вайкики, но на самом деле ты больше хотел съездить в Акапулько, и поэтому, когда вы с Сидни стали планировать отпуск, ты решил поехать не туда.

      Я невольно моргаю.

      – А что, черт побери, случилось с Плутоном?

      Эмма пожимает плечами.

      – Что бы с ним ни случилось, думаю, уж в этом мы точно не виноваты.

      Я сажусь на пятки.

      – А откуда ты знаешь, кто… ну, ты понимаешь, кто моя жена?

      Эмма показывает на верхнюю часть экрана:

      – Но почему ты предполагаешь, что это непременно Сидни Миллз?

      Эмма смотрит на меня в упор.

      – Твои бесконечные «предполагаешь» уже раздражают.

      – Ладно, понял. Но откуда ты знаешь, что это именно Сидни Миллз?

      Эмма кликает по имени «Сидни Темплтон».

      Страница медленно сменяется другой. Теперь на фотографии сидящая на газоне семья с тремя детишками. У старшего мальчика рыжие волосы. Девочки – явно близнецы, и у них такие же каштановые волосы, как и у их потрясающе красивой матери.

      Я пячусь от стола и падаю в круглое ротанговое кресло-папасан.

      – Все еще не веришь? – спрашивает Эмма.

      – Просто я… мне нужно… мне хочется