Дурак на красивом холме. Рияд Алимович Рязанов
Читать онлайн книгу.
лето наступило – какая весна?!
– Для них ещё весна. Они поздно начинают пастись.
– Всё равно, худоватый. Травы-то полно!
– На одной траве шибко не растолстеешь. Злаки нужны и разные плоды.
Бугор, к которому бежал вспугнутый байбак, был испещрен норками, у которых столбиками торчали его собратья, с детским любопытством наблюдавшие за нашей машиной.
– Какие они доверчивые! Дурики.
– Да… Они такие… – с непонятной грустью сказал Андрей. Немного помолчав, продолжил. – Я имел подлость убить как-то одного молодого глупого сурка. Дело было в августе. Взял как обычно путевку на болотную дичь, а сам отправился в заветные утиные места. Сам знаешь, я не толстовский помещик Левин, чтобы выпендриваться с бекасами, а потому стрелял исподтишка полновесных зерновых крякашей.
Однако в этот день не повезло. Когда я пришел на свои места, там уже паслись егеря с какими-то солидными дядьками. Видимо, предполагалось устроить сафари для власть предержащих.
Пришлось в дикой досаде потихоньку ретироваться. Уже на подходе к деревне слышу свистит кто-то, да так красиво!
Поискал глазами – вижу стоит на бугре молодой байбак – как тенор на сцене, вытянулся столбиком и лапки к груди прижал, будто Ленский, когда поёт: «Я люблю вас, я люблю вас Ольга!»
Мне бы, дураку, полюбоваться им, отдать дань мастерству, да и топать дальше своей дорогой!
Так ведь нет! Взыграл охотничий инстинкт, умноженный на досаду от сорванной утиной охоты. Поднял я оружие и убил Ленского!
Подошел к нему, а он ножками ещё скребётся, умирающий. Из последних сил надеется в норке своей спастись…
Андрей замолчал, вытряхнул из пачки сигарету и достал её губами. Я помог ему прикурить.
– И что дальше? – спросил я, потрясенный этой маленькой трагедией.
– Дальше? Дальше закурил я как сейчас, подождал когда закончится агония, взял трупик, засунул его в пакет, а потом в рюкзак да и домой!
Дома накатил полстакана, потом очень долго и муторно снимал шкурку. Это тебе не кролик или заяц. Хоть и маленький, а шкурка крепко сидит – жирная, вонючая!
Я потом замучился ее обезжиривать: скребешь, скребешь, а жир всё равно из неё выступает. А бросать жалко – вроде как совесть мучает перед тенором и перед богом. Зачем убил?
Мясо никто из домашних есть не захотел – противное всем показалось. Отдал собакам. Так коккер даже подходить не стал, на расстоянии почувствовал отвращение. А дворовый только пожулькал, пожулькал да и в землю зарыл. Потом, после ферментизации, конечно, съел…
– А вот я читал хорошую книгу, перевод с тувинского – «Повесть о светлом мальчике». Матушка баловала меня такими книжными покупками, доступными простым людям.
Так там юные пастухи-батраки разрывали норы тарбаганов и, счастливые, пировали!
– Ну не знаю! Возможно, тарбаганы вкуснее байбаков. А вернее всего,