Последнее лето. Все мы родом из дворов, подворотен и 90-х. Фёдор Титарчук
Читать онлайн книгу.
реабилитировался, после чего вновь вернулся в строй, туда же.
На момент же нашей юности Ветал был тем товарищем, который мечтал раскачаться – физически раскачаться, стать громилой, а-ля Шварц и чем-то вроде, удовлетворить тем самым своё эго, а далее – как сложится… Я думаю, что тем самым, физическим превосходством и громадными размерами, как и все мы, он тешил свое угнетенное самолюбие. Это была его «точка опоры», что-то вроде комплекса, если позволите, и он его не страшился, всячески пытаясь перебороть себя и обстоятельства. А пока борьба трывала, изрядно выпивал, трахал движимое с признаками женских половых признаков, крутился со своим мотоциклом – Восходом, что глох чаще, чем заводился – и грезил о большом будущем.
***
– Здарова! – подкатил ко мне Ветал. Он сидел верхом на своем Восходе и тот, на удивление, ещё не просто пыхтел, но даже ездил.
– Здавова! – соскочил я от неожиданности. Подкатил он со спины и предварительно надсадно просигналил мне же в спину.
– Запрыгивай! – похлопал он по сиденью у себя за спиной. Я немного подумал – секунду, не более – и аккуратно забрался на его железного коня. Не успел я ещё толком устроиться, как Ветал рванул с места, подымая пыль и гравий в стратосферу.
– Нахрена ты так седушку задрал? – прокричал я ему в ухо. Сидеть было не то чтобы неудобно, но как-то непривычно. Сиденье сразу за спиной Виталика набирало высоту и я едва ли не падал ему на спину.
– Чтобы телок катать! – пояснил он, крикнув мне через плечо не особо поглядывая на дорогу.
– Зачем? – не понял я. Зачем подымать сиденье, создавать неудобства, чтобы потом катать?! И тут понял. Просто представил, как очередная лопоухая малолетка, запав на шебушной характер Виталика, садится на его мотоцикл и тут же сползает всеми своими прелестями прямо ему на спину. Ноги врозь, грудь на спине, рукам делать нечего и они обвивают Ветала в два обхвата.
«Да уж! В практичности ему не откажешь!» – усмехнулся я своей догадке наблюдая за тем, как Ветал набирает скорость, прыгая с кочки на кочку по разбитой дороге меж домов, кому-то салютует, машет Наташке, потом мчит поперек детской площадки, вылетает на спуск возле моего дома и дальше, в сторону трассы, пролегающей через наш городок и уносящей поток машин дальше, на восток, в сторону Луганщины.
– Ну как? – орет он, и я его едва слышу из-за потока воздуха, что нас начинает раздирать на части. А Ветал уже в раже. Его хлипкий и дребезжащий Восход, на заправку которого неизвестно где он раздобыл эти несколько литров бензина (заправок ещё нет – в нашем понимании нет, а на существующих заправках – бензина нет (для простых смертных, естественно) Как ни крути, а бензин взять негде).
И вот мы, выскочив на Харьковскую, заложив крутой вираж и едва не уйдя в бетонный остов остановки, выскакиваем не то чтобы на прямую. Скорее нет, на длинную и опасную дугу