В полночь проснулась от слёз и рыданий,

      Вот снова приснился тот сон.

      Скоро не вынесу этих терзаний…

      Какой моей жизни резон?

      Было давно то, лет двадцать иль больше,

      Встречала любимого я.

      Служил он тогда в ненавистной мне Польше,

      Судьба заползла как змея.

      Он шёл по перрону в дыму предрассветном,

      А рядом полячка в шелках.

      Я врезала в рожу в порыве ответном,

      Он еле стоит на ногах.

      Ушла я, не глядя, походкой-то быстрой,

      Он что-то в до гонки кричал.

      Расстались мы с ним, по «англицски», чисто,

      Он письмами мне докучал.

      Я их не читая рвала как обиду,

      Сжигала на ярком костре.

      Боль как утихнет, так замуж я выйду,

      Ведь срок есть и женской поре…

      Потом оказалось – эта полячка,

      Женою ему не была.

      Это с Кубани его же землячка,

      Букет, чтоб не смялся, несла…

      В полночь проснулась от слёз и рыданий,

      Вот снова приснился тот сон.

      Скоро не вынесу этих терзаний…

      Какой моей жизни резон?

      Живу на свете я не мало лет,

      Но не могу пока найти ответ.

      Встаю я бодрым рано, по утру,

      Пишу тебе, глазницы лишь протру.

      И главное ведь, нахожу о чём,

      Хоть не был я ни магом, ни врачом.

      Ни фокус, ни болезненный позыв,

      А просто так вдруг, сообщений взрыв.

      Я это не могу никак понять,

      То вдруг тебя мне хочется обнять.

      И оборву письмо на полуслове,

      Смысл не нахожу в его основе?

      Заглянем в душу, там она пуста,

      Душевная исчезла красота.

      Слов нет и мои мысли в перебой,

      Как будто спутал я тебя с другой.

      Я молчу, дышу, слова не побрать,

      То ты ребёнок, то жена, то мать.

      Мне кто ни будь поможет объяснить?

      Как красоту мне в душу возвратить?

      Все растерял я чувства и бегу,

      Очнулся, вот стою на берегу.

      То солнце, то луна, то снова мрак,

      Людей не слышно, только лай собак.

      На горизонт с тоской я бросил взгляд,

      Хотел всё бросить, повернуть назад.

      Но тут я слышу зов твоей души:

      «Любимый успокойся ми пиши»…

      Живу на свете я не мало лет,

      Но не могу пока найти ответ.

      Откуда мне приходит этот бред?

      На этом завершаю свой сюжет.

      Ну, зачем ты пишешь песни про любовь?