Прожитая жизнь – сложенье чисел:

      сумма дней, недель, мгновений, лет…

      Я вдруг осознал – я живописец,

      вечно создающий твой портрет.

      Для импровизаций и художеств

      мне не нужен, в общем, черновик.

      Может, кто другой не сразу может,

      я ж эскизы делать не привык.

      Я малюю на живой модели,

      притушил слезой бездонный взгляд.

      Легкий штрих – глазищи потемнели,

      потому что вытерпели ад.

      Я прорисовал твои морщины,

      в волосы добавил белизны…

      Натуральный цвет люблю в картинах,

      я противник басмы или хны.

      Перекрасил – в горькую! – улыбку,

      два мазка, – и ты нехороша.

      Я без красок этого добился,

      без кистей и без карандаша.

      Близких раним походя, без смысла

      гасим в них глубинный теплый свет…

      Сам собою как-то получился

      этот твой теперешний портрет.

      Как тебе я, милый, рад,

      мот, кутила-листопад.

      Ты, транжира, расточитель,

      разбазарил, что имел.

      Мой мучитель и учитель,

      что ты держишь на уме?

      Разноцветные банкноты

      тихо по миру летят,

      а деревья, как банкроты,

      изумленные торчат.

      Жизнь безжалостная штука,

      сложенная из утрат…

      Ты прощаешься без звука,

      друг мой, брат мой листопад:

      отдаешь родные листья,

      ты – образчик бескорыстья.

      Успокой мою натуру,

      ибо нет пути назад.

      Разноцветные купюры

      под ногами шелестят…

      Я беспечен, я – бездельник,

      я гуляю наугад,

      а в садах костры из денег

      в небо струйками дымят.

      Как тебе я, милый, рад,

      листопад – мой друг и брат.

      Существую в натуге,

      в заколдованном круге,

      тороплюсь, задыхаюсь и боюсь опоздать.

      Меня кроют невежды,

      покидают надежды,

      но несусь!.. И не в силах я себя обуздать.

      Что же это такое?

      Нет на сердце покоя,

      мой паршивый характер – неуемный злодей.

      Откажусь от амбиций,

      надо угомониться,

      жить попроще, полегче, безо всяких затей.

      Новизны ждать наивно,

      как-то бесперспективно…

      Я за склоны цепляюсь, я давно на весу.

      Ох, хватило бы силы

      сзади выдернуть шило!

      На душе стало б тихо, как в осеннем лесу.

      Но несу, как проклятье,

      окаянный характер.

      Он сильней, он – хозяин; и ворочает мной.

      В суете и тревоге

      я бегу по дороге,

      пока сам не останусь у себя за спиной.

      Жизнь, к сожалению, сердита,

      она не жалует старьё.

      Одни взлетают на орбиту,

      другие катятся с неё.

      Таков закон круговорота,

      и исключений никаких:

      один уходит за ворота,

      иные входят через них.

      И те, кто влезли на орбит у,

      и те, кто шлёпнулся, упал,

      одною, в общем, ниткой шиты…

      И у разбитого корыта

      у всех на всех – один финал!

      Откинешь в сторону копыта,

      хоть будь ты вошь, хоть будь ты вождь…

      Обратные пути закрыты —

      жизнь не воротишь, не вернешь.

      Мы