Охота на мудрецов. Неизданное. Дэлия Мор
Читать онлайн книгу.
на койке в ремнях и под препаратами. Какой же дурой я себя выставила! Настоящей сумасшедшей.
– Ваше Превосходство, – с достоинством произносит Поэтесса и слегка улыбается. Повторяю за мудрецом слабо и пискляво. Опустив взгляд, вижу только наши с ней ноги и больше ничего, а в нескольких шагах от меня стоит генерал. Один из двенадцати правителей планеты. Командующий легионами, летающий к звездам на огромных космических кораблях. Между нами не просто пропасть, а целая бездна. И я тыкала пальцами в его плечо, чтобы проверить, не померещился ли мне Его Превосходство. Трижды дура.
– Дарисса, прошу меня простить, – тихо говорит генерал, – за столь странное знакомство в коридоре.
Ощущение нереальности накрывает с головой. В углах комнаты собирается белесая дымка, а очертания предметов теряют четкость. Понимаю, что до боли вцепилась в плечи Поэтессы, только когда она с силой дергает меня за руку.
– Это вы… меня простите, – с трудом выталкиваю первое, что приходит в голову. Слабость в ногах и шага не позволяет сделать, но Поэтесса бедром выталкивает меня из-за своей спины вперед. Еще и рукой между лопаток давит для ускорения. Взгляд я по-прежнему не поднимаю, поэтому приближение генерала угадываю по звуку шагов.
– Предлагаю начать сначала, – голос у полководца красивый. Мягкий и обволакивающий. – Зовите меня без обращения. Просто Наилий. А я могу узнать ваше имя?
Рассматриваю черные носы его военных ботинок. Чистые, без единой царапины. Потом штанины форменного комбинезона, расшитые карманами по всей длине, белый ремень, складной боевой посох, бластер. Генерал вооружен всегда. Говорят, что даже дома так ходит. Поднимаю глаза до уровня груди и замираю.
– М-мотылек.
Мычу, мямлю и краснею, как переволновавшаяся на экзамене курсистка. Руки складываю за спиной в замок и борюсь с желанием уйти назад, вглубь палаты. Наверное, виновата харизма генерала, яркая и мощная, как у всех правителей, но я не могу посмотреть ему в глаза.
– Ваше имя дарисса, – терпеливо повторяет он.
Втягиваю голову в плечи, болезненно сглатываю слюну и молчу.
– У нас нет имен, Ваше Превосходство, – приходит на помощь соседка. – Мы называем друг друга по способностям. Конспиролог, Маятник, Создатель, Поэтесса, Мотылек.
– Вы пишите стихи? – спрашивает генерал.
Поэтесса выдыхает. Чувствую волну тепла от нее и знаю, что улыбается сейчас.
– Сочиняю иногда. То прошлое вижу, то будущее.
– Да, я уже знаю. Редкий дар, берегите его. А почему Мотылек?
Соседка ободряюще гладит меня по плечу и отвечает:
– Легкая, светлая, юная. Ищет себя, как мотылек ищет свет.
– Насколько юная?
– Двадцать первый цикл, Ваше Превосходство.
Неприятно, когда вот так обсуждают, даже если не говорят ничего плохого. Будто я манекен в витрине магазина. Хотя сама виновата. Стою, молчу. Пока собираюсь с духом, чтобы ответить, дверь в палате снова открывается:
– Ваше Превосходство, коллегию можно отпускать? – вежливо