Шкатулка. Кирилл Сергеевич Винокуров
Читать онлайн книгу.
быть, не нужно пылкой страсти,
Для этих родственных кристаллов чистых душ,
И Аметрин им брат, пусть и не муж,
И в нём цветут два цвета, две любви на счастье…
Пейзажная Яшма
В ней я видел горы, видел облака,
И полей просторы, где течёт река,
В ней я видел лес, мудрый и густой,
Океан далёкий, волн морской покой.
В ней пустыни видел, море из песка,
И росы прохладу, что легла с утра,
Видел в ней бегущий по просторам бриз,
Клин на юг летящих на зимовку птиц…
Мир в ней отразился, мир глубин и высей,
Жаркие саванны, ледяные мысы,
Словно Бог однажды холст большой создал,
И на яркой Яшме всё нарисовал.
Чуткою рукою вывел Он мазки –
Тут пусть будет поле, здесь – рукав реки,
Там пусть море плещет, рядом – дивный лес,
И пусть будут горы ростом с Эверест.
В дивную картину собран целый свет
На Пейзажной Яшме, что красивей нет,
И едва ль в насмешку над самим собой
Дал Он кисти в руки Яшме молодой.
Словно бы в сомненьях рассуждал Творец –
«Хороша ль картина вышла наконец?
Может Яшма сможет, краски сохраня,
В мастерстве пейзажа превзойти меня?»
Я однажды видел, в яркой мастерской
Над картиной долго Он стоял одной,
Яшма отдыхала, Он был недвижим,
И набравшись духа, говорил я с Ним.
«В ней весь мир таится, все его красоты,
Но смотри на это, на её работу!
Эта сочность красок, лёгкость, простота,
Эти переходы! Просто красота…
Если б мог я схоже мир нарисовать,
На земле бы бренной мог бы Рай создать…
Да, способны дети превзойти Отца,
И она рисует с грацией Творца…
Ты уж постарайся, присмотри за ней,
Сильно не усердствуй, будь с ней подобрей.
И пиши, конечно, ты маэстро в строках,
Вы с ней брат с сестрою, и не одиноки…»
И с порывом ветра Он ушёл к себе,
У Него дел много, думается мне…
Я же ждал рассвета, глядя на пейзаж,
Как же ты прекрасно мир рисуешь наш…
Солнце в ярких красках, неба бирюза,
Моря блеск лазурный, что слепит глаза.
Может быть и вправду, Рай вмещаешь ты.
В нём твои желанья, мысли и мечты…
Грусть Перидота
Сияет Солнце, день идёт,
Вздыхает тихо Перидот,
Не слышит песен звонких птиц,
Не видит Самоцветов лиц,
И в тягость нынче мира шум,
Он полон тяжких, грустных дум.
Читает книги он часами,
И говорят с ним голосами
Всех их герои и злодеи,
Разбойники и лиходеи.
И Перидот до смерти очень
Судьбой людскою озабочен.
Он знает, были раньше люди,
Они погибли, их не будет.
За что же умирать могли
Живые люди, все они?
За честной жизни идеалы?
За дом, семью, за братьев