Лишенный всяческого смысла,

      Ложится на бумагу бред.

      Слов больше нет. Иссякли мысли.

      В душе моей погиб поэт.

      Но странная метаморфоза —

      Я ощущаю прилив сил.

      Стихов не будет! Будет проза!

      Погиб поэт! Писатель жив!

      Рассказ, роман, а может пьеса?

      Что это будет – все равно.

      Я с неподдельным интересом

      Ищу сюжеты за окном.

      Но с прозой тоже нету сладу.

      На ум ни слова не идет.

      И, заменив перо лопатой,

      Иду копаться в огород.

      Мне бы сбросить лет десяток,

      Повернуть бы время вспять.

      Я тогда бы за себя бы

      Никому не дал решать

      Как мне жить, и что мне делать

      И какой мне выбрать путь.

      Я б такое мог бы сделать,

      Если смог бы все вернуть.

      Я б познал успех и славу.

      Я б людьми повелевал.

      Я б печатался в журналах.

      Я бы модой управлял.

      Я бы… Даже и не знаю,

      Чтобы мог я сотворить.

      Ведь немалый я с годами

      Сумел опыт накопить.

      Знаю, что почем и сколько

      Стоит слава и почет.

      Я бы… Но вот возраст только

      Развернуться не дает.

      Мне бы сбросить лет с десяток

      И тогда… А, впрочем, нет.

      Путь, что выбрал я когда-то

      Изменить не выйдет мне.

      Мне досталась судьба несуразная.

      И с лица и характером скверная.

      От нее можно тронуться разумом,