– А что, разве бывают серые цветы? – спросила она.

      – Сто пуд!

      – И где тогда они растут?

      – В полях. Таких, как наше Поле. Там, где была битва, – Гита понизила голос. – Серый Тюльпан вырастает в том месте, где умер человек, который подумал о цветах перед самой-самой смертью.

      – Как-то непонятно это, – Мелика лениво зашвырнула в воду голыш.

      – Что тут непонятного? – взвилась Гита. – Вот тебя проткнули мечом. Так?

      – Так.

      – И ты умираешь. Представила?

      – Представила.

      – И кишки у тебя вываливаются наружу, такие коричневые.

      – Блуе-е… – Мелика закатила глаза, перегнулась пополам, вывалила черный от семечковой гари язык и спазмически дернулась – словом, сделала вид, что ее сейчас стошнит. Она научилась этой ужимке у Гиты и втайне ужасно гордилась тем, что смогла превзойти наставницу.