Чемпион. Сергей Майоров
Читать онлайн книгу.
и импортный спортивный костюм. Голова свешивалась между коленей, сломанная рука висела плетью. Он дышал так тихо, что в первый момент я принял его за покойника.
Я повернулся и посмотрел на второго. Он лежал на спине вдоль той же стены, только ближе к двери. Вместо носа у него было кровавое месиво. Кровь с двух сторон стекала по скулам на меховой воротник бушлата-афганки.
– У него был нож, – сказал я.
Мастер молча похлопал себя по одному из карманов.
Я поискал палку, которой меня колошматили. Она откатилась к плинтусу и лежала, не привлекая внимания. Я поднял ее и подумал, с кого бы начать. Мастер положил руку мне на плечо:
– Не надо этого делать.
– Да они…
– Они получат свое. Сейчас за ними приедут. Тем более что ты сам виноват.
– Я?!
– Ты дал застать себя врасплох.
Если б не Мастер, я бы их, наверное, убил. Мне было плевать, насколько я сам виноват и кто за ними приедет, чтобы наказать по заслугам. Если бы Мастер вышел за дверь, я бы разломал палку об их вонючие головы, а потом засунул бы обломки им в задницы и вряд ли бы когда-нибудь стал об этом жалеть. Но он не уходил, он скрестил руки на груди, встал у стены и сказал:
– Между прочим, никакие они не «афганцы», а Добрынина знали не больше, чем ты.
– Откуда вы знаете, что они мне говорили?
– Это было понятно. Настоящие «афганцы» сейчас за ними приедут. Они очень сильно не любят, когда к ним кто-то примазывается.
В подтверждение слов Мастера издалека донесся шум автомобильного мотора. Он прислушался и велел Кушнеру:
– Иди встреть.
Мишка торопливо выскочил за дверь, споткнувшись о высокий порог.
– Тот, – Мастер кивнул на Дёму, все так же сидевшего с опущенной головой, – вообще в армии не служил. Приехал из Днепропетровска, там был судим за грабеж, получил три года условно. А этот, Герасимов, – он кивнул на второго, – мастер спорта по вольной борьбе, осенью вернулся из армии, служил в пограничных войсках.
Герасимов застонал и приподнял голову. Я шагнул к нему и замахнулся палкой:
– Где Инга?
– Не знаю, – реакция у него была заторможенной, а голос плавающим, под стать взгляду – верные признаки сотрясения мозга.
Я ударил его по плечу, защищенному толстым бушлатом:
– Где она? Где? Говори, сука, убью!
– Я не знаю. Мы искали ее… Не нашли… Она куда-то пропала из дома.
– Ты мне говорил, что она здесь!
Я чувствовал спиной неодобрительный взгляд Мастера, но продолжал колотить Герасимова по плечу, шее и голове. Удары, правда, были не очень сильными, в последний момент я все-таки придерживал руку, хотя и замах, и выражение моего лица были что надо.
– Я тебя… хотел напугать. Ее нету здесь, честно. Хватит, пожалуйста! Ее нет… Если б я знал, где она, я бы сказал…
– Он не врет, – сказал Мастер.
Я в очередной раз замахнулся, но бить не стал. Сломал палку об ногу, бросил обломки и обернулся к Мастеру:
– Значит,