Записки автора. Том IV. Mel RedWolf
Читать онлайн книгу.
каждый штрих я замираю.
Не ошибиться, лишь суметь
В бумаге, словно в воле жизни
Каждую часть твою постичь
И вновь вдохнуть те чувства, мысли,
Как будто вихрем ветра в высь
Спослать сей дар, увековечить,
Но никогда не позабыть
Красу и хрупкое мгновение,
Улыбки робкий твой изгиб
И то безумство восхищения,
Что дарит взгляд и темный мир
Тех глаз, что на века не сможет
Затмить ничей иной уж взор.
Твой раб, забвенный воздыхатель,
Рисует вновь милый узор.
Зимняя сказка
Черный нос по белой вате.
Только ввысь, вперёд и в сказку.
Кружит небо хоровод
Белых искорок снежинок.
Будет день и будут игры
Озорства полны игристо
Будет радость без причины
И легка пора саней.
Прямо с горки
С бурным ветром
Вольным съездом
И азартом
Будет бой и будет право
Первым быть и побеждать.
Будет жар холодной зимы,
Теплый чай и перемирие
До поры, когда опять
Снежных баррикад азарт
Потечёт по юным жилам
И игра пойти на вспять.
Не укрыться
Снежный я пишу привет
Для тебя в белом конверте
С золотом тоски в огне
Буду ждать я новой встречи,
Как с утра синеет луч
Горизонта над землёю
Так к тебе стремится путь
Каждой тропкой и судьбой
Как по воле ли своей
Пишет жизнь святая книга
Так и наш узор зашит
В путь земли младою мыслей.
Не исправить, не зашить
Не попрятать среди листьев
Будет путь вперёд идти,
Хоть беги от этой тризны.
Будет день и светел миг,
Когда в круг возьмут объятия
И теплее их в судьбе
Не найдёшь. Поверь удаче,
Что с улыбкой среди туч
Укрывает светлый лик,
Но порой в судьбе кладет
Карт узор счастливой масти.
Не укрыться, не уйти
За печей не скрыться больше,
Ведь твоя судьба придёт
По извилистой дорожке.
Загрустил
Автор чуть-чуть загрустил.
Просто его сейчас знобит
И никто не решит,
Что вдруг пришла пора
Что для таких, как он
Тоже поддержка нужна.
Что пишутся стихи
Не с простоты словца,
Не с ласковой поры,
Не с остроты языка,
Не от таланта велико,
А от того, что нужно
В этот мир и серы будни
Хоть иногда добро
Расстелить, словно листья
По осени – ковром.
Что среди звона мысли
Жизнь идет кувырком,
Что иногда болеют
И велики умы
Что иногда нужны искренни
Добрые чувства людских
Строчек и звонких