Сам себя я мучаю, сам себя корю,

      Эту вот плакучую розовую тлю,

      в голове засевшую, колдовством грызёт,

      назелёно-пешую и наоборот.

      По какому случаю? – мне б кого спросить,

      я достоин лучшего, мог бы просто быть.

      Но опять безделица, и опять парю

      между канителицей и эскизом Брю.

      Не змея гремучая (лучше бы змея),

      это слово жгучее не промямлю я!

      Нет и нет! – закрутится, сани не готовь.

      Нахрен мне распутица, я не жру морковь!

      На моей песочнице!? – злиться норовлю.

      Шляться за цветочницей?! – точно, я туплю!

      Отвалите, демоны, не бесите кровь,

      я и так из Бремена, не в новинку новь!