Уже на следующей неделе мы полностью перебрались на нашу новую квартиру. Под словом «мы», я имел в виду свою супругу и нашего трёхлетнего сына Андрея.

      В отличие от наших прежних малометражных комнат в гостинках и коммуналках, эта двухкомнатная «хрущёвка», на четвёртом этаже пятиэтажного кирпичного дома, для нас являлась настоящими хоромами. Причём теперь, мы ещё и имели возможность откладывать некоторую ежемесячную сумму на своё собственное, будущее жильё.

      Короче, всё у нас теперь было просто в шоколаде. Довольно-таки уютная квартира с косметическим ремонтом, новыми обоями, окрашенным полом, обновленной сантехникой. Тихий и чистый подъезд, внутренний ухоженный дворик.

      Как подсказала нам наша новая соседка по лестничной площадке, в подъезде в основном проживают пенсионеры, такие же, как и она сама, потому тут и порядок. От той же самой соседки, Татьяны Ивановны, мы узнали ещё и о том, что в нашей новой квартире ранее проживала престарелая женщина. Речь, как вы, наверное, и сами уже поняли, о бабушке Владимира, моего друга детства, который в буквально смысле осчастливил нашу семью нынешней «халявной» хатой.

      – …Меж тем, Нина Капитоновна умерла вовсе не от старости или какого-то иного старческого недуга… – в процессе разговора Татьяна Ивановна вдруг перешла на шепот, выдвинув весьма сомнительную версию. – …До гробовой доски, её довели строители.

      – Какие ещё строители? – переспросил я, так толком и не сообразив о чём собственно говорит сейчас соседка.

      – Да, чёрт их знает, кто они такие. Ни то таджики, ни то узбеки… – ничуть не смущаясь ответила старушка. – …Уж второй год пошёл, как они делают капитальный ремонт на пятом этаже.

      – Что-то долго они ковыряются… – усмехнулась супруга. – …Для ремонта обычной «хрущёвки», и пара месяцев, должно быть чересчур много.

      – Э-э, дорогуша! Вот