Года три. Замужество и дети.

      Слёзы счастья – как смахнуть рукой.

      И в сердцах кричала всем на свете,

      Возмущаясь: «Нет, он не такой!»

      Но потом предательство, утрата.

      По наклонной вниз. Тонула. Дно.

      Значит всё же в чём – то виновата.

      Плюс и минус – то не есть равно!

      А недавно сон приснился, мама,

      Не за здравие – за упокой:

      Горизонт. Босая. Тени. Яма.

      И огни мерцают за рекой.

      Раздвигаю небо. Вой утробный.

      Звук неясный – скрип ли то полов?

      На плите могилы, на надгробной —

      «Поэтесса». Всё. Без лишних слов.

      Что не есть правдиво – вероятно.

      Тьма в душе не ярче слепоты.

      Возмутилось небо: «Стоп! Обратно!»,

      Выплюнув меня из пустоты.

      А на утро весть дурная, мама.

      Тот, кого люблю, погиб в бою.

      Что ни всплеск – то есть сплошная драма.

      Что ни шанс – то нож в судьбу мою.

      Раскололась, бита память горем.

      Поздно начинать уже с нуля.

      Жизнь на карте расплескалась морем

      И в душе потрескалась земля.

      Ни ухода я боюсь – нет, мама.

      Мне успеть бы пазлы все сложить.

      Жизнь не купишь, не измеришь в граммах.

      Я боюсь, что не успею «жить»!