Снова белая ночь

      дышит свежей прохладой.

      Снова белая ночь

      не даёт мне уснуть.

      Ничего не хочу,

      ничего мне не надо.

      Ту далёкую ночь

      не забыть, не вернуть.

      Пусть теперь не редки

      и привычными стали

      ожиданья и встречи,

      и светлые дни.

      Но от лёгкой тоски

      и от светлой печали

      в эту белую ночь

      никуда не уйти.

      Будет ночь коротка

      и растает с рассветом.

      И придёт новый день

      самый длинный в году.

      Может быть, как тогда,

      ночь запомнится эта.

      Может быть, и её

      я забыть не смогу.

      Для тебя не пришла

      ещё ранняя осень.

      Только август стоит

      у тебя во дворе.

      Ты ещё молода,

      тебе лишь сорок восемь.

      Ну, а я доживаю

      в своём октябре.

      Радость памятных встреч

      мы в сердцах своих носим.

      И в наследство потом

      отдаём детворе.

      Тебе долго цвести,

      как в свои сорок восемь.

      Ну, а мне любоваться

      тобой в ноябре.

      Ни наград, ни богатств

      мы у Бога не просим,

      только малость любви

      на вечерней поре.

      Пусть ты будешь всегда,

      как в свои сорок восемь.

      И такой же простишься

      со мной в декабре.

      Ему под пятьдесят,

      а ей только семнадцать.

      И что тут может быть?

      Ну разве адюльтер?

      Любовью их большой

      лишь можно восхищаться

      и не дано судить,

      а ставить лишь в пример.

      Он умный русский царь.

      И много вокруг женщин.

      Обычная семья

      и верная жена.

      Но юная княжна,

      чей взгляд такой застенчив,

      перечеркнула всё,

      любимым назвала.

      Почти пятнадцать лет

      заполнены той страстью.

      И письма через день.

      и встречи так нежны.

      Но не хватило чуть

      ему