Я готов против ветра бежать,

      Или под страшным ливнем стоять,

      Чтобы убежать от судьбы,

      Чтобы смыть за собой следы,

      И начать все с нового дня,

      Будто с чистого листа,

      Взять судьбу свою в оборот,

      И не бояться оставить следов.

      Мысленно разгоню вокруг

      Все то, что затягивает в круг,

      Все то, что воронкой крутит меня

      В надежде поглотить, но зря.

      Один рывок, и я на плаву,

      Сяду в ту лодку и уплыву.

      Печальна короткая жизнь цветка —

      Погибнуть в расцвете своем – судьба.

      Так яростно пробиваясь, росток,

      Достигнув в своей красоте высот,

      Увянуть должен в какой то миг.

      Никто не услышит душевный крик.

      Так как же мир спасет красота?

      Ей роль короткая отведена.

      Весна пробуждает все живое,

      Идет ликование неземное,

      Птиц перекличка, пение, свист,

      Реки, озера вновь налились.

      И торжествуют леса и поля,

      Красками обливая себя,

      Маки, ромашки, васильки

      Переплетаются в любви.

      Пик торжества ощущает листва,

      Перешептываясь с высока.

      Слава весне, она не дает

      Угаснуть живому ни на ет.

      А хочется высоким слогом…

      Увы, уместен этот слог

      наедине с собой и с Богом,

      чтоб он его направить смог.

      Слова приходят ниоткуда,

      но точно, что не от себя.

      И строчки вьются. Это чудо!

      Ты пишешь руку торопя.

      И радость благовестом льется,

      стихами небо говорит.

      Ударам сердца отзовется

      вдруг четкий стихотворный ритм.

      Как много странного на свете.

      Чьи это строчки? Голос чей?

      Ловлю слова рыбацкой сетью

      из лунно-солнечных лучей.

      Спасибо ангелу-поэту

      за ту гармонию стиха,

      что не найдешь, бродя по свету.

      Она идет издалека.

      Из междузвездного ль пространства,

      из подземельной ли глуши,

      из тридевятого ли царства,

      или из тайников души.

      От угасшей свечи дымок

      белой струйкою в потолок.

      Через этот прозрачный дым

      ты мне кажешься молодым.

      Может быть, так оно и есть,

      и восторг мой совсем не лесть?

      Тайной грусти в нем есть налет.

      Радость встречи растопит лед,

      в коем, живость свою храня,

      почивает любовь моя.

      От угасшей свечи дымок

      белой струйкою в потолок.

      Я в глазах твоих вижу грусть:

      все прошло