Кисти, краски, белый холст…

      Я ли не художник?

      Этот труд – не труд. Он прост.

      Не прораб-дорожник,

      Не строитель, не шахтёр,

      Не бегун на лыжах.

      Творческий народ хитёр,

      Ну и я не рыжий.

      Намалюю, да продам.

      Может быть – музею.

      Напишу цветы для дам,

      Пусть себе, глазеют.

      Раз мазок, и два мазок,

      Быстр я всем на зависть…

      Не похоже на цветок

      То, что накидал здесь.

      Почему, не знаю сам.

      В чём секрет искусства?

      Надо выпить мне «сто грамм»

      От расстройства чувства.

      Я ошибался десятки раз,

      И в сотый вновь прыгнул на грабли —

      Шишка набита, дело обычное,

      О, невезенье мое в жизни личной…

      ***

      Пой, птичка, пой в терновых шипах,

      Сколько песне твоей осталось

      Известно лишь Богу на небесах…

      ***

      Мы все унесённые ветром,

      Растаявший в вечности след

      И только Луна восходит над миром,

      даже тогда, когда нас уже нет…

      ***

      Ничто не теряет во Вселенной след —

      все откликается эхом,

      Все находит ответ.

      Любая мысль, любое слово,

      любое желанье —

      Лишь подожди немного,

      Держи баланс меж добром и злом и помни:

      Бумеранг вернётся потом…

      ***

      Честное слово, лучше б мне все ребра переломал,

      Лучше б мой череп никчемный расквасил и под глаз бы поставил фингал,

      Чем всю душу свернул и в клочья порвал…

      ***

      Между нет и согласием

      я всегда выбирала «Да!»,

      Я всегда шла над пропастью,

      Не страшила ни боль, нищета,

      Я любила тебя по-особому,

      Я всегда бы рядом была,

      Я ждала бы твои самолёты,

      Я б встречала твои поезда…

      ***

      Свет Луны, что струится мне в комнату

      Не утешит меня, ну и пусть,

      Мне бы только Его бы не помнить

      И забыть бы