Столкновение. Александра Салиева
Читать онлайн книгу.
потом понимаю, что он не просто издевается. Ещё и забавляется. Вон как довольно улыбается. Впрочем, на меня всё ещё не смотрит, лишь прямо перед собой.
– Ну, если самые очевидные варианты отпадают, – вздыхает он напоказ удручённо. – В чём тогда твоя проблема?
Вот же…
Приставучий!
– С отчимом поссорилась. Психанула, – бурчу, повторно отворачиваясь.
Ну его!
Впрочем…
– Где пикап? – вспоминаю о машине.
Сегодняшним днём на автомобиль уже разослали ориентировки, благодаря старшему брату школьной подруги. Но пока никакого результата это не принесло. К тому же, статистика по удачному поиску машин – довольно печальна в нашей стране. Да и хотелось бы найти машину не только побыстрее, но и наверняка. Пока отчим не просёк. Не то меня ждут громадные проблемы. Тот же Смоленский – покажется лишь лёгким недоразумением. И, кстати, о нём…
– У меня, – сообщает он с самым беззаботным видом.
Честно?
Ни разу не удивлена!
– Что, за его возвращение я тебе тоже что-то должна? – вздыхаю понуро.
Ответ ведь и сама знаю. То и подтверждается в следующую секунду.
– Не то, чтобы должна, но… верну, как придёт время. И если посчитаю, что оно того стоит, – оправдывает все мои ожидания Тимур.
Гад, в общем!
Самый настоящий.
– Это называется хищением. И попахивает шантажом, – проговариваю уже вслух, не скрывая мрачности.
– Ага, – не отрицает бессовестный. – А то, что сделала ты – порчей чужого имущества и попыткой убийства. Но я же не жалуюсь, – отзывается флегматично брюнет.
И как с ним после этого разговаривать?
А никак…
Вот и не разговариваю.
Умолкаю вплоть до момента, пока “McLaren” ни сворачивает в один из узеньких, скудно освещённых переулков. В конце дороги – тупик. И проржавелый забор из металлического профлиста. На воротах нет замка, только цепью перемотано, так что, когда Тимур выходит из машины и открывает их, они расходятся в стороны с жутким скрежетом. Двор невысокого двухэтажного здания тоже не освещён. Но в свете фар удаётся различить две здоровенные кучи песка и повсюду валяющуюся битую плитку. Не единой души вокруг.
Автомобиль так и остаётся у ворот, на территорию сомнительного предназначения не въезжает. Сам Смоленский возвращается обратно к машине и “галантно” открывает мне дверь, жестом приглашая выйти наружу. Не отказываюсь.
– Слушай, а у тебя хоть раз девушка была? – срывается с моих уст в полнейшем сомнении, пока я оглядываюсь.
Зарабатываю довольно красноречивый взгляд.
– Я имею в виду отношения, – поясняю поспешно. – Настоящие. Ну, знаешь там, цветочки, конфетки, прогулки за ручку, пожелания спокойной ночи, кофе по утрам в постель и совместные пикники на выходных…
Мужчина слегка прищуривается, призадумавшись. И явно о чём-то своём.
– Нет, а что? – выдаёт в итоге.
Что-что…
– Оно и заметно. Романтика – точно не твоё, – усмехаюсь, прежде чем направиться вперёд.
И