Мой брат служил когда-то на границе

      И вот, в далекой дому стороне,

      На письма он исписывал страницы

      И больше всех писал своей жене.

           Я часто видел письма брата,

           Но их горячность понимал едва.

           С тяжелой неуклюжестью солдата

           Он в них мешал влюбленные слова.

      Сбивались в кучу строк корявых стая.

      Я скоро их запомнил наизусть:

      «Любимая… Хорошая… Родная…

      Вернусь… Люблю… Ты жди меня… Вернусь…»

           И вот – война! Мы все теперь солдаты,

           Мы все теперь с любимыми вразброс.

           И как не вспомнить письма брата

           И тот, не высказанный в них вопрос.

      Война не мир, а пушки не хлопушки

      И человек пред ними одинок.

      Людей телячьи красные теплушки

      Несут по руслам множества дорог.

           Огонь печурок озаряет лица,

           Обогревает дымом и теплом

           И вижу я, что наяву им снится

           Родимый и далекий отчий дом.

      И тряску сердца в письмах изливая,

      Как брат мой, изливая грусть

      Все пишут также: «Милая… Родная…

      Вернусь… Ты жди… Люблю тебя… Вернусь…»

           И я вернусь! Я для тебя, родная,

           Пройду сквозь бури неизвестных гроз,

           Меня ведет вперед и сохраняет

           Вся та любовь, что я с собой унес.

      Сегодня двадцать третье декабря.

      В лесных завалах ветер воет волком.

      И рядом – фронт! Ни звезд, ни фонаря,

      Ночная темь и снежные иголки.

      В избе тепло. Желтеет лампы глаз,

      На печке валеных сапог равненье.

      Вот так, сегодня, в двадцать третий раз,

      Встречаю я день своего рожденья.