Если поставить одно, в рост человека, идеально отполированное серебряное зеркало

      напротив такого же, по бокам у первого зажечь две свечи, или два факела, а потом встать

      между зеркалами, то можно увидеть удивительный зеркальный коридор из отражений, по

      краям которого мерцает множество огней. Однако эти идеальные зеркала простому

      смертному поставить безупречно параллельно никогда не удастся. Поэтому последние

      ряды отражений обязательно изогнутся, светящийся зеркальный коридор как бы уйдет «за

      угол». Вот там, за этим углом начинается то, что называется Тропой или – Дорогой.

      Именно так, эти два слова и следует произносить – с заглавной буквы. Сам по себе

      зеркальный коридор может быть безобиден, но не эта Тропа – Дорога.

      При должном стечении обстоятельств, выполнении определенных ритуалов, а главное –

      наличие в крови частиц кода некой расы, любой человек может сначала войти в

      мерцающий коридор, а потом встать и на саму Тропу. Но помни, безумец, что ступив на

      Тропу, ты очень рискуешь. Очень. Ты ночью опрометчиво вышел гулять в пустыню из

      зыбучих песков, полную гнусных бандитов и по которой рыскает, алча не только твоей

      крови, но и то, что люди называют «душой», множество тварей, которых ты не видел даже

      в самых страшных снах.

      Там, на Тропе, за каждым ее поворотом все может мгновенно и непонятно почему

      измениться. Ночь превратиться в день, небо из голубого стать оранжевым или зеленым, луна молниеносно исчезнуть, а звезды приблизятся, их станет бесконечно больше, и они

      сложатся в причудливые созвездия, которые люди никогда не видели. Да и сама Тропа

      постоянно меняется. То она едва видная тропинка среди барханов песка, то просека среди

      мрачного леса, потом очередной поворот и решивший стать на эту Тропу человек шагает

      по дороге из громадных черных плит идеально подогнанных так, что и листа бумаги

      между ними невозможно вставить. И идет эта дорога по берегу лилового моря, ветер с

      которого почему-то пахнет увядшими цветами.

      За очередным поворотом, безумца ступившего на Тропу, может ждать лежащий на скале

      зверочеловек с телом льва, крыльями сокола и глазами полными бесконечной грустной

      мудрости на прекрасном женском лице. Он никого, этот зверочеловек, не пропустит не

      заставив отгадать его загадку. Никого и никогда. Ему просто скучно и сидит он на этой

      скале бесконечно долго. Никто не знает, кто и зачем поместил это существо на скалу и

      приковал