Бульвар Ностальгия. Владимир Савич
Читать онлайн книгу.
чем такие
известия, – подумал Тимур Александрович, закусывая ром шоколадной
конфетой. – Боже мой! Боже мой! Неужели правда? Неужели он мог так
поступить? Вот так взять и написать? «Источник – Шпилька». Не верю! Не
верю!
– А с другой стороны, почему бы и нет. Ведь не только он писал. Вон «зверь»
говорит, что писали массово. И поди не поверь, когда у него на руках
доказательства есть. Вообще-то, не случись со мной такое, – Тимур
Александрович посмотрел на свои обрубки, – я посмеялся, плюнул, да и забыл
бы всю эту хренотень. Ну что сделаешь, слаб человек – непрочен. Но тут ведь
совсем другое дело! Боже мой, тут совсем другой расклад. Ведь это я, чтобы на
него не писать, сделал! Сохранив ему жизнь, карьеру, я свою поломал. Ведь кто
бы я был сейчас. Разве бы здесь сидел. Рядом с этой падалью Ивановым. Я бы
сегодня остров имел. Торчал бы там, как Робинзон, со скрипкой, без всех этих
мудаков, что крутятся вокруг. Служил бы музыке. Что может быть лучше
служения истинному, вечному!? А тут… Тимур Александрович – то! Тимур
Александрович – это! Тимур Александрович – туда! Тимур Александрович -
оттуда…
– Вот же сука! Вот Иуда! Встреть, кажется, я его сейчас, зарубил бы
собственными руками. Или лучше всего – пальцы бы ему отсек. Поиграй-ка,
господин Шпилька, обрубками, а мы послушаем. Не получается? А-а-а… И у
меня не получилось. -
Тимур Александрович надел шляпу, пальто и вышел на улицу.
– Куда идти? – размышлял он, стоя на четырех углах шумного проспекта. -
Домой? Неохота. К друзьям? К стукачам! В храм? А там не лучшие служат. У
каждого дьякона под рясой ментовской погон. В пивбар? К народу! Но там
грязь и запустение. Лучше уж в одиночку. Одиноким пришел ты в этот мир,
Тимур Александрович, одиноким и уйдешь из него! – Благонравов зашел в
магазин и купил бутылку водки…
– Что с тобой, Тимур?! – всплеснула руками жена. – Что с тобой? Пьяный!
Боже мой, какой ты пьяный. А воняешь! Чем ты воняешь? – жена принюхалась.
–
Пальто!? Боже мой – это же бельгийское пальто. Посмотри, на что оно похоже.
Галстук!? Галстук на спине! А шляпа, где твоя шляпа? Боже, видел бы ты, на
что ты похож. – Возмущенно – испуганно восклицала супруга.
– Не…прав…да…а! Я пр… екра…а…а… сно вижу… на кого… я похо…ож! -
возразил заплетающимся языком Тимур Александрович. – Я… похож… на
мудака с обрубками! – Тимур Александрович потряс культяпками. – На мудилу с
Нижнего Тагилу – вот на кого я похож! Хотел быть героем, а вышел инвалид.
На инструменте вам, Тимур Александрович, ясно как Божий день, не играть.
Ступайте-ка вы в культурные функционеры. А ведь кем бы я мог стать. О! О!
О! Если бы не это, – Тимур Александрович тряхнул правой рукой. – суки
кругом! Иуды!
– И я! – обиженно воскликнула жена.
– Нет…