Прими, подруга золотая,

      В дар эти грустные стихи.

      Страницы белые листая,

      Четверостишия тихи

      Не упрекай в излишней прозе

      И в безысходности слепой.

      Забудь здесь о нелепой позе

      И о манерности тупой.

      Чужая жизнь для нас – потёмки.

      Чужая боль для нас – пустяк.

      Зачем решать головоломки?

      Самим нам тягостно и так.

      Но ты прислушайся к дыханью

      Чужого странника в тиши.

      Чужого сердца трепетанье

      Ты улови и не спеши

      С досадой пожимать плечами

      И предавать забвенью весть:

      За стихотворными речами

      Мерцает тот, который ЕСТЬ.

      Он, как и ты, под небом звёздным

      Живёт с тобою в тех же днях.

      Он часто вечером в час поздний

      Бредёт по улице в огнях…

      Всё то же: есть и мама с папой,

      И жизнь, и слёзы, смерть в конце…

      И так же дождик летний капал,

      И капли были на лице.

      Мы все тождественно похожи,

      И всех ты братьями зови.

      На всех несчастья груз наложен,

      Все жаждут света и любви.

      Пусть та любовь в душе пылает

      И жжёт тебя, к добру стремя.

      Пусть сердце тихое растает,

      Вседневный шум в душе уймя.

      Пусть будет совесть путеводной

      Твоей единственной звездой,

      Твоей надеждой в тьме холодной

      И злу надёжною уздой.

      Нескромные кончаю речи.

      Наговоримся мы стократ.

      Нас ждут сияющие встречи.

      Пока прощай. Твой друг и брат.

      Мир ненормален – это факт.

      Нет света вкруг души несчастной.

      И одномерный внешний такт

      Противоречит правде ясной —

      Той, что горит в сердцах людских

      Огнём заветного стремленья —

      К тому, что в прелестях мирских

      Есть лишь чуть слышным дуновеньем.

      Но что реальней: чуждый мир

      Иль сердца свет неугасимый?

      Безумства быстротечный пир

      Иль духа ввысь полёт незримый?

      Закрой глаза, далёкий друг.

      Не правда ль, нету больше мира?

      Разорван вмиг порочный круг,

      И нет уж данности кумира.

      Да, счастья в этом не сыскать.

      Оно – в гармонии со внешним.

      Но то опору может дать,

      В седой зиме – листочком вешним.

      Вокруг бушуют тьмы ветра,

      Но свет души протест рождает.

      Твой крик – лишь искорка костра,

      Но и она тьму освещает.

      А там, как знать: быть может, луч,

      Перелетающий над бездной, —

      Часть