Мертвый источник. Юрий Уленгов
Читать онлайн книгу.
стою возле супермаркета, растерянный и непонимающий, и прижимаю к груди щенка. Щенок черно-белый, одно ухо торчит, другое висит, смешно закрывая глаз. Щенок чихает и ухо взметается вверх. Собака смотрит на меня – и мне кажется, что в ее глазах немая просьба.
– Ланс, брось его!
Мама. Красивая. Невысокая, в белом брючном костюме, в туфлях-«лодочках». В одной руке она держит пакет с покупками, в другой – ключи от машины.
– Мам, ну пожалуйста! Давай возьмем его домой!
– Брось, Ланс! Он, скорее всего, заразный! Еще не хватало, чтоб ты какую-то гадость подхватил!
– Но, мам…
– Ланс!
Я медленно опускаю щенка на землю. Мои глаза полны слез.
– В машину, быстро!
– Пока, песик. – Шепчу я, глотая слезы. Пес смотрит на меня, чихает снова, и, развернувшись, с независимым видом трусит куда-то в сторону. А я медленно бреду к машине, не поднимая глаз от земли.
Перемотка.
На улице воют сирены. Что-то кричит громкоговоритель. Мне страшно. Я сижу под кроватью, забившись в самый дальний угол и сжимаю в руках игрушечный пистолет. С ним не так страшно.
– Немедленно разойтись! Вы нарушаете Федеральный закон…
Я всхлипываю. Няня убежала, не сказав мне ни слова. Просто собралась – и ушла.
Звучит хлопок. За ним – еще один. Выстрелы. Кто-то кричит на одной ноте. Я не выдерживаю, выбираюсь из-под кровати и бегу ко входной двери. Дрожащими руками надеваю кроссовки, завязываю шнурки. Натягиваю курточку.
Один замок, второй. Я выбегаю на лестничную площадку.
– Ланс, ты куда? Ланс! Все в порядке?
Соседка, тетя Полли, видит мое лицо, ловит меня, поднимает на руки.
– Ланс, что с тобой?
– Мама… Папа… – Лепечу я.
– Пойдем со мной, Ланс. Не переживай, сейчас мы им позвоним, – держа меня на одной руке, другой тетя Полли открывает двери и заносит меня в свою квартиру.
– Не бойся, малыш. Мама с папой скоро будут дома, – успокаивает меня соседка, а я еще крепче сжимаю пистолет в ладонях.
Перемотка.
– Тупая тварь! Идиот! Болван! – дядя Корнелиус не выбирает выражений. Я стою над ящиком, лежащим на земле. Внутри блестят осколки, в воздух поднимается терпкий аромат виски.
– Я тебе всего лишь сказал разгрузить машину! Тупой кретин! Ты даже с этим не можешь справиться!
Я-пятнадцатилетний поднимаю голову.
– Не ори на меня.
– Что? – кажется, дядю сейчас разобьет инфаркт. Он краснеет и надувается.
– Не ори на меня, урод. Надоело. Не нравится – найми грузчика. И проверяй, черт возьми, гребанные ящики, когда заказываешь бухло к себе в лавку.
Разворачиваюсь и выхожу из подсобки. Вслед несется:
– Неблагодарная тварь! Ублюдок! Да где б ты был, если бы не я?
Криво усмехаюсь.
– Уж хуже точно не было бы.
Перемотка.
– Ланс, о, Ланс! Да, быстрее, милый, пожалуйста!
Светлые волосы разметались