Заглянуло счастье мне в окошко,

      испугалось и умчалось прочь.

      Я, одел на голову, лукошко,

      чтобы рассмешить родную дочь.

      А оно, увидев, обозналось,

      сразу же покинуло совсем.

      Я ли, нет, увы, не разобралось

      и меня оставило ни с чем.

      Снял лукошко, выбрился как надо,

      приоделся, взял одеколон.

      Замычало, удаляясь, стадо,

      счастье не приходит на поклон.

      Пока ждал, состарился немного,

      поседели волосы на мне.

      Выглядит домишко мой убого,

      счастье не приходит и во сне.

      И когда архангелы спустились,

      чтобы протрубить прощанье мне.

      Мы в обнимку с счастьем очутились,

      оказалось счастье-то, во мне.

      От ваших запахов духов,

      моя, кружится голова.

      Я ради вас, на всё готов,

      себя сдержу я чёрта с два.

      От ваших запахов духов,

      готов я сдаться в сладкий плен.

      Любовь основа из основ

      и жизнь потребует в замен.

      От ваших запахов духов,

      любой я подвиг совершу.

      Сорву звезду иных Миров,

      взамен лишь взгляда попрошу.

      От ваших запахов духов,

      уже давно растаял след.

      «Ищите барышня лохов»…

      Печально ей смотрю вослед.

      В обрывках дней и суете,

      к нам люди тянутся не те.

      Одни с восторгами от лести,

      в них нет ни совести ни чести.

      Иные с просьбой им помочь,

      устроить сына или дочь.

      А эти, чтоб блеснуть богатством,

      их «шоблу»4 величают «Братством».

      Но где такие же, как я?

      К несчастью – это не семья.

      Я одинок в своём «богатстве»,

      мечтая о духовном «Братстве».

      Им всем плевать на рифму, стих…

      Стихи как счастье, для двоих.

      Делюсь стихами я с любимой,

      единственной, неповторимой.

      Смотрю в твои глаза – агаты

      и часто думаю о том.

      О, если были мы богаты,

      и жили за морем притом.

      Тебе бы покупал я платья,

      и соболя, и жемчуга.

      Да время попусту не тратя,

      схватил быка бы за рога.

      Тебе сказал бы непременно:

      «Давай вернёмся в дом родной.

      За морем жить не современно,

      в России каждый житель свой.

      Мы как Монтеки с Капулети

      и каждый житель здесь чужой.

      Мы ведь России милой дети

      и возвращаемся домой».

      Но сожалею,