Когда мы взлетали, по дороге уже подъезжали три крытых тентом грузовика с солдатами, две легковушки и БТР. Данилов проводил их одобрительным взглядом.

      – Какие планы, пилот? – заорал он, перекрывая рокот винта. – Пресс-конференцию устроим?

      Я замотал головой. Еще чего не хватало – врать на весь мир!

      – Правильно, – решил полковник. – До завтра подождут…

      Мне давно говорили, что Данилов не только лучший пилот «Трансаэро», гордость российского космофлота. Слышал я и про то, что он сотрудник службы безопасности, и про то, что ему принадлежит изрядный пакет акций компании. Наверное, так оно и есть – уж очень легко он принимал решения.

      – Глотни! – Данилов протянул мне стеклянную фляжку. – Настоящий «Арманьяк»… меня после той шоферской гадости до сих пор тошнит!

      Я послушно сделал глоток бренди.

      – Водитель был пьян? – по-деловому поинтересовался Данилов. Я поперхнулся, пожал плечами. – Ладно, мы его обвинять не будем! Все-таки он тебя спас! – Полковник махнул рукой. – Заплатим за его колымагу, мелочи жизни!

      Вертолет несся над дорогой, потом свернул, выходя к Свободному напрямую. Я смотрел в коротко стриженный затылок пилота и думал, как мог бы быть счастлив сейчас.

      Возвращение из рейса, чудесное спасение, повышение в звании и место в экипаже Данилова… Газетная и телевизионная шумиха, какой-нибудь орденок из рук президента… Дед бы так порадовался!

      Обхватив голову руками, я смотрел на приближающиеся здания космодрома. Под нами тянулись склады, путаница рельсов, какие-то загаженные черные пруды. Час назад я пролетал над Свободным, уверенный в скорой гибели. Теперь возвращаюсь, но радости в душе нет…

      – Петр, у тебя все в порядке? – Данилов наклонился ко мне. – Голова не болит? В глазах не темнеет?

      Славный он мужик, что ни говори. Пусть даже и работает в службе безопасности…

      – Все в порядке, Александр Олегович.

      Данилов кивнул и вновь протянул мне флягу.

      – По последней. Доктора тебя все-таки осмотрят, Петр, ничего не поделаешь… вишь, набежали…

      Вертолет начал опускаться на площадку. Там и впрямь стояло два белых фургончика.

      – Распоряжусь, чтобы тебе подготовили хороший номер… – тем временем размышлял вслух Данилов.

      – Александр Олегович, не надо. Я лучше домой, – попросил я.

      Данилов помолчал, с любопытством разглядывая меня. Кивнул.

      – Хорошо. Понимаю, пилот. Сейчас – медкомиссия. Потом – обед. И доставим в Хабаровск.