А день всё короче, короче,

      и в двери стучится зима,

      и ветер о чём-то пророчит,

      наверно, пугает меня

      своей погрешимостью в поле

      на тихой и светлой заре,

      где кто-то развесил вновь тролли

      по раннепредзимней поре.

      Когда затуманены окна,

      не виден просвет в облаках.

      И мой развевается локон

      в возникших под вечер стихах.

      С утра записал их на память

      потомкам из будущих лет.

      Свисает из прошлого замять,

      которой сегодня уж нет.

      Но скоро пойдёт день на прибыль.

      В окно постучится весна.

      Почувствует зимушка гибель,

      свирепствовать станет она.

      А грусть меня не покидает

      в осенне-зимний тусклый день.

      Печаль плывёт по-над Алтаем,

      зловещую откинув тень.

      Надежды нет на исправленье

      всех состоявшихся невзгод.

      Развитие без направленья

      и без ответственных свобод.

      Потерянное чувство рано

      уходит в редкостную глубь

      и льётся ложью по экранам,

      меняя истинности суть.

      И снова наступает скука

      от лжи безнравственных господ,

      во власти держит их порука

      не первый, но последний год.

      Настанут перемены в жизни,

      поднимемся и мы с колен.

      Одарит счастьем нас Отчизна,

      исчезнет несвободы плен.

      Снежинки закружились, пали.

      Никто не хочет их поднять.

      Посеребрённые вновь дали

      в ночи, поярче став сиять,

      напомнили созвездья неба,

      где нет границы никакой.

      Владенье искреннего Феба,

      одаривает кто нас всех строкой.

      Услышав чистое звучанье,

      записываю в чистый лист.

      И новые идут мечтанья,

      хоть небосклон пока что мглист.

      Надежда нас не покидает,

      что будет чистым небосвод

      и солнце чести воссияет,

      расправит плечи вновь народ.

      Пусть снова падают снежинки

      и поднимают тонус нам.

      Пока нам всё ещё в новинку,

      мы даже рады облакам.

      Я люблю метель с пургою,

      бесятся когда они.

      И любуюсь той игрою.

      Накрывают пледом дни.

      Всё становится красивым

      и покрытым серебром.

      Иссякают в играх силы,

      снег становится добром.

      Сохраняет урожаи

      будущих в посевах дней.

      Мы о прошлом не мечтаем,

      силы бережём коней,

      тройкой чтоб промчаться в строках

      по пурге, бушующей в стихах

      о любви, не о пороках,

      с искрой нежности в очах.

      Пусть