Своих достойна, дева, ты. Свечу

      Любви в тебе зажёг, скорбя, Всевышний.

      Не погасить вовек её огня…

      На этом жизни празднике я лишний…»

      «Зачем, монах, ты мучаешь меня?

      Зачем душе моей напоминаешь

      О сердцу дорогом мне вновь и вновь?»

      «На случай, если так и не узнаешь,

      Какая есть она, твоя любовь!»

      «Я ей дышу. Себе не представляю

      Жизнь без нее». «Поверь, мой ясный свет,

      Я не о том». «Ну что ж, я понимаю…

      Мне нечего сказать тебе в ответ».

      «Не нужно слов! Мне всё уже сказали

      Твои, как дождь, печальные глаза,

      На бледных щёк скорбящие скрижали

      Жемчужиной упавшая слеза».

      И, покачав главой седою, странник

      Руки моей коснулся невзначай:

      «С тобою будет скоро твой избранник,

      Моя родная. Больше не скучай!

      Ну, мне пора. Уже явился гений,

      Чтоб отвести с собой тебя туда,

      Где сердца пыл творит стихотворений

      Бессмертных строки». «Это не беда,

      Ещё немного коль поговорите», —

      Промолвил гений скромно, подойдя.

      «Мне в путь пора, увы. Меня простите…

      Хочу, однако, прежде, уходя,

      Напомнить тебе вкрадчиво, мой гений,

      Чтоб ты от бед и впредь её берёг,

      Переживаний, глупых огорчений».

      «Беречь я буду», – тихо дух изрёк,

      На миг коснувшись плеч моих устало

      Своей на тень похожею рукой.

      И тут монаха-призрака не стало

      Больше под неба тихою рекой.

      Палитра