Дул ветер душевной тоски…

      Ни слова на лист! Ни строки!

      Вздохнул… и «пропал» в огороде.

      Лопатой «писал» как умел.

      Ведь, я из крестьянского рода,

      А «грядки стихов» не удел!

      И только, на склоне заката,

      Услышал я голос строки:

      «То вы «виноваты»: лопата

      И две, все в мозолях, руки!»

      Не все мои строчки,

      Поют и звенят.

      Не все мои строчки

      В обнимку стоят.

      И пусть запятые,

      Теснят мысль-порыв,

      Меня обнимите!

      Я молод! Я жив!

      Ах, верю меж строчек,

      Поймёте меня,

      Вам мысли звоночки

      Звенели, друзья?

      Кровоточат строчки. Цвет их алый…

      Это впились критика ножи?..

      Что ты строчка милая молчала?

      Ты не медли – срочно расскажи.

      Эх, поэт, живей бери лопату,

      Критика ножи не виноваты.

      Вот земля – испей труда усладу,

      Как твой прадед, думай у сохи;

      Впереди заветная награда:

      Выкопать достойные стихи.

      Ранним (поверьте!) утром

      Слышу задорный свист.

      Он взбудоражил сердце:

      «Ты принимаешь стих?

      Только без ризы-рифмы,

      Беглый, из высоты?

      Или отвергнешь снова:

      И не внесёшь в листы?»

      Слыть ремесленником слова,

      Ради славы,

      не хочу!

      Потому за звонкость слога

      Сединой,

      как все, плачу.

      Звёздная пыль осядет

      В книгах твоих стихов,

      Новая мысль воспрянет —

      Будет молитвослов,

      Станешь молиться новым,

      Терпким, как мёд, словам,

      Да посещать толковый

      Русский словарь, а там…

      Общем, чеканить! Знаю

      Труден лиричный стих,

      И потому желаю

      Славных стихов, крутых!

      Отгремела забота-телега,

      Растрясла на подушку мне сны…

      Вдруг зевнула постельная нега,

      На портрет, потускневшей Луны.

      И, опившись хмельного