Осень, тучи, солнца мало,

      широко глаза открыты.

      Тело от работ устало.

      Грядки в зиму перерыты.

      Дождь не льёт, а лишь туманит,

      влагой вымыто пространство.

      Запах голову дурманит,

      в красках осени убранство.

      Как люблю я эту серость,

      тучи бродят косяками.

      Словно лета престарелость,

      осень встала перед нами.

      Сильный ветер завывает,

      гнёт берёзы до земли.

      Как сломать их, он не знает,

      до истерик довели.

      Истерически он кружит,

      с корнем вырвать норовит.

      То дождями вдруг завьюжит,

      то засвищет как бандит.

      Только гибкие берёзки,

      непокорные ему.

      Вон роняют свои слёзки,

      гнёт зачем их, не пойму?

      Но устал ветрище – воин,

      затаился у реки.

      Он упрёка не достоин,

      все болваны, мужики.

      Дождь стучит мне в железную крышу,

      словно путник, что просится в дом.