Каракули гениального графомана. Лучшее. Валентина Иванова (Спирина)
Читать онлайн книгу.
реальный мир на наших снах.
Безжизнен взор и ледяные губы,
Рукой холодной душу заберет,
Победе новой заиграют трубы,
Оскалится в улыбке и пойдет.
За новой жертвой, вырывая сердце,
И раздирая тело на куски.
Он может всё, но никуда не деться,
От мертвой поглощающей тоски.
А ведь как все любил и был любимым,
В угаре пьяном проклинал любовь.
И вот он демон, ветром злым гонимый,
По венам ртуть течет – исчезла кровь.
Ваалфегор! Захлопнулась ловушка.
Огромные глаза и бархат губ,
Пред ним простая смертная девчушка,
Она не слышит погребальных труб.
И маленькой ладонью гладит зверя,
Наивная! Ты хочешь приручить,
Того, кто ни во что уже не верит.
Того, кто просто не умеет жить.
Любовь и Арена
Хрупкая рука сжимает меч,
Капля пота по спине сбегает,
Так хотелось ей его беречь,
Но противников, увы, не выбирают.
А она лелеяла в мечтах,
Нежны объятия с любимым,
Но арена всё разбила в прах,
Двух влюбленных в двух непримиримых.
И лицом к лицу они сошлись,
Пряча взор за узкой щелью шлема.
Новый бой, в котором ставка – жизнь,
Здесь не будет раненных и пленных.
Взмах, удар и быстрый уворот,
Краем глаза – где там мой любимый?
Как в бреду смертельный бой идет,
Близится конец неотвратимо.
Все удары словно в пустоту,
Словно их сама любовь хранила,
Не хотела убивать мечту,
Даже время словно бы застыло.
Танец смерти – танго для двоих,
Выживших в смертельной круговерти.
– Поцелуй меня… – и голос стих.
Поцелуй меня, прошу, на грани смерти.
Скинув шлем, не нужен к черту меч.
И, как никогда, нежны объятья.
Так хотелось ей его беречь,
К черту всё! На ней лишь только платье.
Стрелки красным начали отсчет,
И теперь решает всё здоровье.
По секундам быстро жизнь течет,
Поцелуй. Объятье. И безмолвье.
На песке холодном и сыром,
Посреди губительной арены.
Спит любовь тревожным горьким сном,
Смерти вопреки, она нетленна.
Сказка на ночь
– Мама, мамочка, мне сказку расскажи!
Прошептал мальчишка полусонный,
– Про войну и варварскую жизнь,
И про воинов, суровых и влюбленных.
– Хорошо, сынок, закрой глаза.
Мама, улыбаясь отвечала.
– Что б тебе такое рассказать…
– Мам, легенду. С самого начала.
– Далеко, в деревне среди гор,
Средь седых холмов и черных топий,
Жил старик по имени Монгол,
Мастер топоров, когтей и копий.
На лице печать былых времен,
Борода